Избранное

Охрана вооружена,Дорога в белый сумрак брошена.Вокруг такая тишина,Что от неё не жди хорошего.Январский холод зол и слеп,И в полдороге – одинаково –Кривая мельница судеб,Крутая лестница Иакова.По оба выросших крыла,Куда бы злая блажь ни целила,Зима в беспамятство слегла –И ни кровинки на лице её.Но с облаков наискосок –Тонюсенький, вздохнёшь – и нет его,Трепещет русый волосокЛуча залётного, рассветного…

Помилосердствуй же! И впредь,Где горя горького напластано,Не дай соблазна умереть,Не допусти соблазна властвовать.

«Спины, надломленной в поклоне…»

Спины, надломленной в поклоне,Не выпрямить, сколь ни моли,И неба не увидишь, кромеСырой земли!Какой бы ни был рай завещан –Теперь он наглухо закрыт,И позвоночник сетью трещин,Как провод сорванный, искрит.Теперь, воспомнив о высоком,Клонись главой до грязных плит:Оно придёт холодным током,Придёт, настигнет и спалит!

И так же метко царский посохЛицом бросает в ту же грязьТого, кто самовольный послухНесёт по жизни, не клонясь.Но сладко падать на колениВ моленье, жажде, удивленьеИ припадать к земле сырой,Навылет сбитому стрелойСтремительного света…

«Не слаще печали – что может быть слаще печали?..»

Доченьке

Не слаще печали – что может быть слаще печали? –Не слаще печали…Смотреть ли в глаза, или душу баюкать речами,Молчать вечерами,Смотреть на огонь, целовать золотые касанья…

Не слаще печали.Любить, ненавидя, любить, трепеща и спасая –Печалью венчая…Бродить по дорожкам дремучего старого парка –Печали не слаще.Там солнце в листве полыхает жестоко и жарко –И пепел, летящийКругами, кругами – восходит всё выше и тает,И тайная горечьЛожится на губы, и нежности так не хватает,Но это всего лишьКончается август, который не слаще печалиИ пепла не горше.Люби, расставаясь, и помни о смерти, встречая.А плакать – негоже.

«Сливаем мёд. Веранда заперта….»

Юре

Сливаем мёд. Веранда заперта.В стекло с разлёту ударяют осы.Тягуче золотая пустотаИз августа перетекает в осень.О воздух растревоженный искря,Дыханием пространство оплавляя,Тяжёлая медовая струяПлывёт, как свет покинутого рая.Ту сладость, что была ещё вчераРазбрызгана по всей садовой чаще,Сегодня пьёт усталая пчелаНа краешке горящей медной чаши.Что лета край, что на сливанье мёд…Устало затихает медогонка.Последний жар, не остывая, льнётК сухим губам, и небом пахнет горько.

«Внезапно освещает лица их…»