Избранное

Есть жизни, точно тонкие тропинки,Они скрываются средь зелени густой,Отравленные синей дымкойИ ускользающей мечтой.Но жизнь моя — просторная дорога,Она от пыли белая, она — навек.Ты долго шел? Но дней у бога много!И где привал? И где ночлег?Еще давно, еще вначале,Когда кусты мою дорогу прикрывали,Когда казалось, что идти недалеко,А если далеко, то так легко, —Мне встретилась простая женщина.Такая светлая и незаметная, как все,Но птицы вдалеке звенели — легкие                бубенчики,

И было всё в росе.Она мне отдала свое большое сердце,Тяжелое, как все сердца.Отдав его, закуталась в туман, померкла.Но этот груз мне сладок до конца.Она мне отдала свое большое сердце,Тяжелое, как все сердца.

Март 1914

42. «Я сегодня вспомнил о смерти…»

Я сегодня вспомнил о смерти,Вспомнил так, читая, невзначай.И запрыгало сердце,Как маленький попугай.Прыгая, хлопает крыльями на шесте,Клюет какие-то горькие зернаИ кричит: «Не могу! Не могу!

Если это должно быть так скоро —Я не могу!»О, я лгал тебе прежде, —Даже самое синее небоМне никогда не заменитБольного февральского снега.Гонец, ты с недобрым послан!Заблудись, подожди, не спеши!Божье слово слишком тяжелая роскошь,И оно не для всякой души.

Май 1914

43. «На холму унынье и вереск…»

На холму унынье и вереск,И пастух на холму задремал.Я знаю, ты не поверишь,До чего я идти устал.

Рога окунули коровыВ красное море и спят.Куда идти мне снова,Когда потухает закат?Где-то бубенчик звякнул,Такой убитый.Залаяла собака,И снова всё тихо…И если ты белый месяц увидишь —Его не увидит пастух на холму.И если споешь ты о прежней обиде —Я песни твоей не пойму.

Июнь 1914

44. О СОБОРЕ РЕЙМСА

Доходил смердящий ветерИ по улицам носил дитя потерянное.

И стучали тихие калекиДеревом.Господень ларь, уныл и дымчат,Стоял расщепленный, как дуб,Лишь обратив на запад стылый и пустынныйПоследний суд.И семь птенцов, голодные, взлетали,В ночи не видя ясного лица,На грозный и сулящий палецОкаменелого творца.Пришла ко мне ты, тяжкая, нагая,Спросить, готов ли я.                Готов!Но погоди! Ты слышишь — это плачет КаинНад пеплом жертвенных даров.

Декабрь 1914

45. «Если б сегодня пророк пришел…»