Избранное

Если б сегодня пророк пришел,Я забыл бы о трудной свободе, —Как некий сказочный волк,Я лизал бы его благодатные ноги.Но никто не хочет меня победить.Еще вспоминая, я плачу,Но молитвы — из книг,Слезы — негорячие.Утро пришло, не тушу свечу,Гляжу на нее и молчу.Сейчас запоет будильник,Заведенный к чему-то вчера.Пора! Пора! Пора!Готов, но еще усилье…Ты, глядящая в море испытующим взглядом,Смотри — недвижен средь вод,Горит омраченный корабль,И матрос на мачте поет.

Декабрь 1914

46. «Атаки отбиты… победа…»

«Атаки отбиты… победа…»Маленькие, ровные слова.Над бедным усталым ковчегомВсё тех же ночей синева.Последние высиПокрыла вода.И дальше астральных чиселНикому не понять никогда.Но дикий ангел бросит сетиВ глухие воды и уснет.Он, засыпая, не приметитКакой-то праздный огонек.И будет волн разбег сердитый,Небесной степи синева.…Он может тихо спать, и ныне не затмитсяТупая святость божества.

Декабрь 1914

47. ГОГОЛЬ

Неуклюжий иностранец,

Он сидел в кофейне «Греко».Были ранние сумеркиРимского лета,Ласточки реяли над серыми церквами.Завлекла его у ног мадонныАнгельская тягота и меч,А потом на Пьяцца Спанья запах розы…(Медные тритоныНе устанут извиваться и звенеть.)Вспомнил он поля и ночи,Колокольцев причитаньеИ туман Невы.Странный иностранец,Он просил кого-то(Вечер к тонкому стеклу приник):«От летучих, от ползучих и от прочихОхрани!»Сумрак, крылья распуская,Ласточек вспугнул.

В маленькой кофейне двоеОпечалились далекой синевой.…И тогда припал к его губам сладчайший,Самый хитрый, самый свой.

Январь 1915

48. МОИ СЛОВА

В час, когда далекая заря,Усмехаясь, тихо пенитБелые, безликие моря, —Маленький рождается младенец,А смеется, как старик.Посмеявшись, умирает, — это лучше!День за днем, и я привыкК этим глазкам, к их пугающей водеИ к тому, что руки, нет, не руки — ручкиОтбиваются от близких бед.(Милый трупик,Забелит тебя рассветный снег!)Тоненький огарок знает,Как заря их крестит, крестит-отпевает.

Встали и очнулись.Утро наконец.Одного еще качаю в люльке —Тоже не жилец…

Январь 1915

49. «Когда еще не совсем стемнело…»

Н. А. Милюковой

Когда еще не совсем стемнело,Зажигают на площади газовый рожок.Расплывается пламя белоеСреди небесных песков.Если б знать, зачем он, никем не замеченный,Смотрит в сизую дальВ час, когда влага весеннего вечераЕще не тронула теплый асфальт.О, не надо, не надо бессмертья!Слишком трудно думать о нем.Только порадуйте бедное сердцеОдним ответным огнем!

Январь 1915

50. «Люблю немецкий старый городок…»