Хочу другую судьбу

В общем, для отечественной литературы я был фигурой уникальной. Не просто автор популярных книжек, но ещё и настоящая поп звезда. Из всех русскоязычных писателей только у меня было достаточно денег и популярности, чтобы поддерживать такой статус. Остальные на моём фоне выглядели довольно блекло. И, кстати, именно ситуация на книжном рынке была той единственной особенностью, что отличала мой прежний мир от этого. Я хорошо помню, что при моей прошлой жизни в стране было полтора-два десятка сверх популярных писателей и ещё сотня рангом пониже, но также исправно зарабатывающих на свой хлеб с маслом. В этом новом мире всё обстоит иначе. Куда они все подевались? Почему здесь по-настоящему пишу и зарабатываю только один я, а остальные вынуждены перебиваться низкими тиражами и смешными гонорарами? Не слишком ли много славы для того, кто за всю жизнь создал лишь дурацкую эпопею о похождениях тупого варвара? Ситуация, между прочем, довольно парадоксальная. Что вообще произошло с этим миром? Как нужно было изменить прошлое, чтобы получить в итоге такое настоящее? Неужели моя воображаемая команда литературных негров научилась писать так много и так хорошо, что все остальные авторы сразу ушли на вторые роли? Это выглядит особенно странно, если учесть, что во всём остальном этот новый мир ничем не отличается от старого. Те же песни по радио, те же фильмы по ящику, тот же курс доллара, и те же самые президенты во главе России и Америкосии.

Естественно, я был счастлив, что нахожусь в «этом» мире, а не в «том». Пусть живёт и здравствует тот чудик, которому зачем-то вздумалось отправится в прошлое и так круто изменить мою судьбу. То о чём я раньше мог только мечтать, теперь воплотилось в реальность. Днём я часами просиживал в ресторанах, носился на Ягуаре по Московской кольцевой или снимался в телепередачах. А ночью — пропадал в ночных клубах, в компании таких же успешных и состоявшихся людей. Мы брали от жизни всё, и даже больше. Время проходило для нас в сплошном пьяном угаре, под музыку модных ди-джеев, огни диско баров и танцы полуголых стриптизерш. Дорогие вип места, алкоголь, травка и женщины. Женщины… их было теперь так много в моей жизни. Я даже не успевал запоминать их лица и имена. Это неважно, что природа не наградила меня особой красотой. Дорогие костюмы, шикарное авто и карманы, полные бабок, добавляли мне достаточно привлекательности. В течении всего пары недель Семен Скоробогатов, из неприглядного пьянчужки превратился в стильного и породистого мачо, имевшего огромный успех у противоположного пола. Так я, наверное, навёрстывал все свои прежние потерянные годы. И меня ничуть не смущало, что дома ждёт умница и красавица жена. Стерпит… никуда не денется. Мне теперь всё позволено. Я ведь звезда…

Конечно, нельзя сказать, что моя жизнь была сплошным беззаботным праздником. У меня тоже имелись свои проблемы. Во первых; я совершенно не знал, на какие шиши буду жить дальше. Гонорар за «Ястреба и Шакала» давно был весь потрачен, а денег на кабаки, ночные клубы и подарки любовницам с каждым днём требовалось всё больше. Я уже не мог остановиться. Я слишком сильно подсел на эту красивую, гламурную жизнь. Мой банковский счёт стремительно таял, и иногда мне даже приходилось просить денег у Катьки. Та никогда не спорила и не спрашивала, как я их собираюсь потратить. Лишь молча протягивала пару тысяч кровно заработанных рублей и смотрела мне в глаза с жалостью и сожалением. Так дальше жить нельзя. Не хватало ещё, чтобы новые друзья заподозрили о моём сложном финансовом положении.

Вторая проблема заключалась в том, что мне срочно нужно было написать какую-нибудь новую книжку. Об этом в один голос твердили журналисты на пресс конференциях, поклонники в блогах, а самое главное — мой горячо любимый Виктор Павлович с Кутузовского проспекта. Как оказалось, он был главным редактором издательства, в которое, согласно контракту, я должен был каждые пару месяцев приносить по новому роману. Когда я говорил, что книга ещё даже не начата, Виктор Павлович обычно нервничал и время от времени грозил мне судебными исками. Ситуация явно требовала каких-то действий с моей стороны.

Пытаясь найти выход из этой проблемы, я нашёл в своём доме кое-что весьма интересное. Обычный файл на компьютере со ста двадцатью моими готовыми произведениями. Откуда они там взялись? Кто это всё написал? Почему я ещё раньше не отнёс все эти работы в издательство? С книгами этими у меня, правда, вышел один серьёзный облом. Умножив поначалу их количество на свой средний гонорар, я получил в итоге сумму, которой мне запросто могло хватить до конца жизни. Но не тут-то было. Вы даже представить не можете, как я был разочарован, когда решил на всякий случай проверить по Гуглу названия своих «новых» работ. Оказалось, что все они (включая недавний «Ястреб и Шакал») были уже напечатаны, и деньги за них давно мной получены, потрачены и забыты. Кормушка иссякла. Понятия не имею, как мне жить дальше. Ведь не самому же теперь книги писать?..