Холодное детство. Как начать жить, если ты нелюбимый ребенок

Так уж получилось, что с раннего детства я стала брать на себя больше ответственности, чем должен и может ребенок. Но я выдерживала. Выдерживала ценой отказа от себя, своих чувств, времени, сил, увлечений, здоровья.

Годы шли, эмпатия моя доросла до размеров океана, в котором я растворилась. Только многомесячная субфебрильная температура напоминала мне, что я еще человек, а не бесплатное приложение к родителям. Каким-то чудом я смогла оторваться от них – после школы уехала учиться в другой город. С этого момента я начала возвращать себе себя.

Угрюмый персонаж, не умеющий выражать и даже распознавать свои чувства, вдруг оказался моей постоянной компанией. Персонаж демонстрировал комплекс оживления только в институте, с удовольствием делал домашние задания, наводил порядок в своей комнате, ел и мылся по расписанию, а в свободное от учебы время не знал, куда себя девать.

Чудес не бывает, без помощи тут было не справиться. Помощь пришла в виде психотерапии. Через год-полтора нашего персонажа было не узнать. Появилась радость, обнаружились кое-какие чувства, появились друзья и даже бойфренд – к слову, совсем неподходящий, ну да ладно, персонаж быстро все понял и отношения прекратил.

С тех пор прошло больше двадцати лет. Я давно знаю и понимаю себя, умею ценить и заботиться, создавать себе комфортную и приятную среду. Но мне хочется объясниться, дорогое мироздание, почему все процессы, предназначенные тобой, запустились на два десятилетия позже. Я до сих пор чувствую вину за эту задержку. Программа, заложенная во мне, не была реализована.

Не только я в ответе за это. Ответственность делят со мной мои родители, уже покинувшие этот мир. То есть моя доля – примерно треть. Я могла бы научиться петь или танцевать. Ездить в лагерь и завести кучу друзей. Плавать или фехтовать. Играть в шахматы и шашки. Уметь расслабляться. Ощущать свое тело как свое, а не как чужое.

Все это я делаю сейчас, на двадцать лет позже. Прости меня, мироздание. Я очень хочу наверстать.

* * *