Книга осенних голосов

Сожми меня в нагревшейся ладони:Оттают пальцы, дернется щека.Внизу текла, как водится, река.Мы – целовались на заросшем склоне.Просыплется сквозь пальцы, как песок,Наш сонный день, испачканный травою.И этот идиллический кусокЯ заберу когда-нибудь с собою!И вспомню, собирая чемодан,И этот холм, и пригород, и речку…

Распухший рот, разобранный диванИ бесконечный августовский вечер.

«Дворик Смерть и улицу Прощаний…»

Дворик Смерть и улицу Прощаний

Он рисует, стоя у залива.

Эй, художник, нарисуй попробуй

Нас двоих, сидящих на карнизе.

Когда природа делает прыжок,Тройной кульбит – и кланяется в зал,Ты видишь не табличку «Ад» иль «Рай»,

А попросту – обычнейший вокзал.Вот очередь, вот пирожки и квас,Вот выход на платформы вдалеке.А вот она: не поднимая глаз,Пришла к твоей притронуться руке.Последний раз! Вот вы идете с ней.Ты говоришь: но где же ты была?Как странно нам прощаться здесь с тобой,Когда такие помним мы дела!Подъездов темных нежное нутро,

Кинотеатры, скверы и дворы,Пощечины, томленье у метроКак часть не нами начатой игры.Снег, поцелуев сумрачную рать,Тюльпаны с клумб, сады, колокола…Как много я б хотел с собой забрать!Но ты мне – ничего не отдала.Владей, владей. Без страха и стыдаВсе забери, все унеси с собой.Пускай роняет легкая рука

Шиповник алый, пепел голубой.Пускай притронется к цветку, смычку,Головке детской, маминой щеке.Так бабочка спускается к сачку,Самоубийца движется к реке.Нарушен стройный горделивый ряд,Уходит плавно из-под пяток твердь.И птицы вместе с ангелами спят,Не помня про сегодняшнюю смерть.

«Шиповник алый – на плечо…»