Книга осенних голосов

В тебе есть что-то городское,я вижу небоскребы в твоих глазах.Они лениво чешут облака шпилями.А на моем море спокойно.На мое море прилетают чайки из твоего города.Когда тут штиль.Знаешь, ты для меня, как черная полоса на желтом такси,проносишься сплошной линией.

Ты, как солнце, которое хочется мне спастина закате перед тем, как оно в море моем не сгинуло.За тобой шлейф из неоновых вывесок,гул трамваев и бормотанье городских сумасшедших,Самоуверенность горожан и вокзальнаярастерянность всех приезжих,На твоих подошвах нет песка, на моих же босых ногахеще не высохли капли соленой морской воды.У тебя там от шума машин пульсирует, жжет в висках,

а мои глаза, как голубые пруды, чисты.Я исчезнувший вид птиц, как малютки мохо,истребляй меня своей городской настойчивостью,Принеси в мое лето зиму на паре белых плотных страниц,погуби меня моей же низкой морозоустойчивостью.Я поведусь на небоскребы в твоих глазах, на шум радио,сигнал мобильного телефона.Я притворюсь, что никогда тебя раньше не видела,

не слышала твоего голоса и что мы вообще с тобойне были никогда знакомы.

Шангри-Ла

А на моей летней кухне опять встречаем рассветыВ дымке полуосенней, прозрачной паутинкой снов связанныеКатаемся всю ночь на хвостатых кометахИ красим в яркие краски дни однообразные.В моей гостиной липкий стол, в кувшине размякшие фруктыИ бордовые пятна от ароматной сангрии.

Мы приземляемся у старой заброшенной космической бухтыНа нашем привычном месте, станции Шангри-Ла.

«Я знаю, что эта весна ударит по моим вискам…»

Я знаю, что эта весна ударит по моим вискамНе виски и не травкой, а твоими губами…Босыми ногами буду ступать по горячим пескамА шея твоя будет пахнуть ночными цветами,растущими за нашей любимой лавкой…

Всем саксофонистам