Книга осенних голосов

Я представляю себе, как лбом касаюсь твоего подбородкаи его щекочет твоя щетина.Я представляю, как тихий джаз сводит с ума,накрывает неспешной волной, как безжалостная лавина.Я представляю, как ты перебираешьтонкими пальцами клавиши на пианино.С тобой так же уютно, как и перед потрескивающим камином.Мне кажется, я люблю тебя.Так люблю, что не знаю саму себя.В моей жизни были мужчины, машины, сигары и деньги…И лишь теребя рукав твоего синего свитера, я понимаю,как безнадежно и с корнем вросла в твоискрипы пластинок, твой саксофон, твой джаз..

И блеск вечеринок, блики в бокалах шампанского,сияние множества страз на платье вон тойблондинки не заменят, не похожи и близко,на свет из твоих удивительных глаз…Знаешь, я ведь пишу банальные вещи,их и стихами-то не назовешь, увы.Но твое имя, как благозвучно оно срываетсяс моих губ – таковы…Таковы нравы современного общества —продаваться за деньги.А я продамся за твои глаза, можно?Словно бы кто-то решил меня наказать,не сказав, как быстро это придет к концу.Просто подарил вечность,

которая длится, пока ты играешь на саксофоне.Звони и давай послушать, как ты играешь,через трубку, прямо по телефону.А я буду лежать в ванной и на запотевшем зеркалеписать наши инициалы.Я от тебя тащусь, млею, как провинциалы сходят с умаот столиц – купаются в ночных огнях,считают птиц, сидящих на проводах.Так и я, скрепив пальцы замочком, подпираю колении смотрю на тебя, восхищенная, из угла комнаты.Можно мне с тобой на ты?..Околдована. Назовем нашего сына Чарли,а может, Ричард или Бобби?..

Да нам сам Бог велел быть вместе. Смотри,ты станешь моим любимым хобби.Покруче, чем собирать марки или рисоватьпортреты Линкольна на булавочных головках.Мое хобби – липнуть в медовом твоем раю.И снимать с твоих плеч божьих коровок.

Призрак

Твой призрак так и маячит,Кусачек щипки по бумаге.И плачет, поет свою песню кит.Многоэтажки хмурые, балкон хрущевкиТак разбит. Расшатанный, боишься выпуститьСерый дым.Твой призрак так уязвим, а стиль единственный.

Неповторим.Нервно, тускло, чернотой трубы,Остротой ножа,Твой призрак живет во мне там,Где, казалось, была душа.

«За моим окном цветет умэ…»

За моим окном цветет умэ,А в снах я вижу себя ее цветкомНежно-розовым,В незаполненных резюмеСемейное положение: «заморожена».

Радиоморе