Книга осенних голосов

По берегам вечерами горят костры – беглые греются ипроклинают белых. Песни поют о свободе, поют навзрыд,была бы здесь мать, она бы такие пела. Белые ищут беглыхпока светло, первые сумерки так изменяют воду, чтотонкой чертой становится каждый плот и черными пятнами

кажутся пароходы. К реке привыкаешь, живешь с ней одинв один, в прибрежные заросли прячешься, если жарко. Тысам себе раб и сам себе господин, другие боятся жизни,но их не жалко. С рекой понимаешь: рождайся хоть сотнюраз, меняя цвет кожи, бывая никем и всеми, твой мир будет

плыть от берега до утра, а значит, на юге все реки текут насевер. У нас из еды все чаще одна вода, бывает, добудемчто-нибудь в городишке. А проповедь, в сущности, полнаяерунда, ее пропустили, значит, о ней не пишем. И кто вамсказал, что здесь мы живем в грехе, что нет у нас бога —

мол, бог на плоты не выйдет? Мы просто плывем, плывембез путей и схем, и Джим на свободе, и бога ночами видит.А что у тебя? И как ты попал на плот? Большая река,широкое русло мира. Идет пароход, и если поднять весло,то можно услышать, как время проходит мимо.

Мы вместе плывем на плоту, мы всегда плывем, великойреке не видно конца и края.Ты можешь быть герцогом, пастырем, королем.Мы с Джимом посмеемся и подыграем.

«Каждую ночь мне снится родной Канзас…»