Комитет охраны мостов

Он говорит, что чего теперь-то уже, надо было раньше. И что если вместо головы жопа, то это не лечится.

Сам он не лечится тоже, у него булькающе-квакающий кашель, того и гляди начнёт выплёвывать лёгкие. Я даже знаю, как они будут выглядеть — как кусочки протухшего мяса, разложившиеся котлетные крошки. Маленькие, чёрные и склизкие — он, судорожно содрогаясь, отрыгнёт их себе в руки, и эта гнилая начинка облепит его ладони. Он будет пялиться на неё с ужасом. Как на чёрно-дерьмовую метку.

Но это будет потом. Бесконечно далеко потом. После нас хоть потом.

После меня.

Когда он первый раз пришёл, я зассал. Никогда про него не думал, считал — выдумки. Мать просто верит во всё подряд, вот и в него тоже. И те, которые про него раньше, — ну, они же сами кто с рогами, кто с хвостом. Разве можно было вообразить, что он — такой — настоящий?

А он почти настоящий. Не такой как мы, но всё-таки есть. Он говорит, есть.

Он говорит, капитан. Говорит, оперативник. Я бы сказал по-другому. Но он говорит, так нельзя. Говорить нельзя. Он две недели не разрешает говорить, только писать. Или ещё подписывать, но я пока отбиваюсь. Сжимаюсь и пробую успеть в угол. Я хотел бы вообще не подписывать, но он так больно лепит одну за одной… кожа лопается — я думаю, это от крика. Я так ору, что перестаю себя слышать. Так что пока — это только пока. Боюсь, только пока.

Первые два дня я стоял. И даже ходил, хотя ходить тут и некуда. Два на три метра. Приваренный к стене лист металла на толстой рейке — стол. Железная кровать. Похожая на вагонную — мне хотелось сказать паровозную — мойка и чёрная дыра в полу.

И ещё адский холод. Иногда мне даже кажется, что это и не холод, а жар. Что мои ноги горят. И я кричу. Я ору, что есть мочи. Но потом успокаиваюсь. Это просто холод. Если встать на ноги, холод даже немного отступит.

Но он говорит, на ногах стоять нельзя. На ногах стоят только люди. А я — не человек. Я — террорист, сука, хуесос. Хуесосы не стоят. Поэтому он заставляет на шпагат. Лучше самому пробовать на шпагат, чем попробует он. Он будет ещё, если я только…

Он говорит, мне надо про мост. Всё про мост. Про всех, кто мост. У него всё время этот мост!

Я складываю ему слова — какие только знаю. Про не видел моста. Про никто. Про отпустите! Про что же вы меня, у меня же левая! Левая же совсем не разгинается, я её таскаю за собой.

Он говорит, это у меня от нервов. Не нервничай, говорит. Не переживай. Напиши и не переживай — сразу отпустит. Только не отпустит. Никогда он меня не отпустит, если я — это мост. А он хочет, чтобы это был я. Он так сильно хочет, что мне остаётся только плакать. И я плачу, не чувствуя слёз. Чувствую только тело, которое трясётся, подпрыгивает.

Но, может, это просто от холода. Здесь правда очень холодно.

Он говорит, холодно. Но уже теплее.