Кровь-любовь. Современные поэты о любви

Вот это и есть ждать природы щедрот.                                Мы проснулись.Трясло. Как пищальи заряды, летучие мышивыдергивались из копченой дыры контрабасаи глохли. В горах помутнелые сны свои русла,должно быть, покинули морщиться. Мы жеот их вещества загустели быстрей алебастра.И целую вечность потом не могли двинуть                                                 бровью.Покуда внизу голосила молочница. Домихтиоловой мглой, размягченной, как сумрак,                                                 корою —единой породой твердел; под светлеющей                                                 кожейхребты ископаемых рыб, рудименты искомых

оплаканных некогда кукол, собачек и кошекугадывались, как светящийся призрачный                                                  Китеж.Вот это и значит – «незыблемость».                                     Сделайся снегом,ползущим с вершин, – не почувствуешь                                    меньшей надёги;и будучи сном – самовольно сосуд                                    не покинешь…Не требуй у рождшей земли милостынипокоя. Она торжествует движенье над небом.А я торжествую – тебя. И на будущей пленкеты веткой проснешься, но почва ее                                   не коснется отныне.

Июль

Ни влагу, ни сквозняк

из спального кварталадень не принес. Итак:ТЕБЯ МНЕ НЕ ХВАТАЛО.Затем пришла грозаи тишину обстала.Из зеркала креза(тебя мне не хватало)обрызгала челопеском и целовала.Но всё бы ничего —тебя мне не хватало.Ты рядом не спала,ты родинки считала;на том конце весла —тебя мне не хватало —

ты, чтоб не расплескать,как мед меня черпаладо гальки, до песка…Тебя мне не хватало.…Потом, уткнувшись в брег,ты юбкой подвязаламой голос, этот бред(тебя мне не хватало?),и унесла туда,где смерть переживалатебя, меня – когдатебя мне не хватало;где взмыленный, как лук,шашлычник из мангалаобугленный мой слухподдел (мне не хватало

тебя!) витым ногтем.И слышно во все сталоконцы (перед дождем?):Тебя. Мне. Не. Хватало.Ты этот слух что стихвдыхала и глодала;я наконец постиг:тебя – мне не хватало.Ты жизнь мою, как сонво сне, припоминала.Мы спали в унисон.Тебя – мне – не хватало.И сколько бы, любя,ты мной ни прорастала —с тобой, в тебе, тебямне мало.

Одно-единственное лето