La Cumparsita… В ритме танго

Укладываю свои ладони поверх ее и наклонившись к ней с улыбкой спокойно говорю:

— Наденем наушники, Даша. Станет легче! И слышать будешь, и разговаривать сможем.

— Что-о-о-о? — жмурится и вздрагивает от рокота приближающегося взрослого болида. — Что ты сказал? — мотает головой.

Твою мать! Давно я здесь не был, а уши так и не отвыкли от визга сцепленных с асфальтовым покрытием сваренных особым способом гоночных покрышек.

— Идем! — подталкиваю ее к пункту наблюдения за пилотами. — Закроем твои уши.

— А?

Ничего не слышит. Беру ее за локоть и выставляю перед собой. Подталкиваю и не издавая ни единого звука, легкими понукающими движениями прошу ее идти по заданному направлению.

— Туда, — киваю подбородком, сощурив взгляд.

Знакомая компания на тренерской трибуне, словно не было в вынужденной разлуке длительного срока.

— Хорошо! — так с поднятыми руками и следует вперед.

— Яросла-а-а-а-а-в? — мой старый тренер выпучивает глаза и разводит руки в стороны. — Горово-о-о-о-й! Охренеть! Ты ли?

— Добрый день, Алексей Петрович, — обхожу оглядывающуюся по сторонам Дашу и заскакиваю на маленькую импровизированную трибуну на гоночном маршруте, затем поворачиваюсь к подошедшей девушке лицом, подхватываю ее под мышки и переношу к себе поближе. — Все нормально? — пытаюсь докричаться до Смирновой.

— Что-о-о-о-о?

С этим нужно что-то срочно делать! Ничего не понимает, лишь двигает губами, словно выброшенная на берег и обреченная на неминуемую смерть маленькая рыбка.

— Дай наушники, — рычу кому-то из гоночной команды.

Она ведь без слуховой защиты запросто может оглохнуть, а ей еще танцевать под музыку с престарелым «папиком», под отстукивающие нужный ритм гулкие барабаны сильно прогибаясь в своей спине, демонстрируя старому женатому мудиле небольшую грудь и вельветовую кожу маленького живота.

Кивком приказываю Даше убрать страхующие от грохота и визга крохотные ладони, а когда она несмело наконец-то открывает уши, быстро надеваю на ее макушку обод с огромными блинами вместо женских рук. Подстраиваю мягкий микрофон под ее растягивающиеся в улыбке губы и зачем-то придавливаю кончик маленького носа, словно пуговку звонка.

— Ну как? — показываю оттопыренный кверху большой палец. — Нормально?

— Да.

Отлично! Я спокоен! Надеваю аналогичную защиту на себя. Подтягиваю к себе Смирнову, нервно озирающуюся на больших таращащихся на нее мужчин, одетых в гоночные комбинезоны и спортивную форму и кучкующихся довольно плотным роем в тентированном почти что стойле, окрашенном в стандартные спонсорские цвета для проплаченных стальных рычащих жеребят.

— Привет, Ярослав! — тренер хлопает по здоровой руке. — Если бы не Кирилл, не пришел бы, да? — рычит себе в наушник. — Как дела, Горовой?

— Я тоже рад Вас видеть, Алексей Петрович. Все хорошо. Сын позвал на свой дебют, не смог такое пропустить.

— Ага-ага! Не начинай, — кивает на Смирнову, которую я выставляю в первый ряд к высоко поднятому парапету, и закрываю от праздных соглядатаев своей спиной. — А это…

— Даша Смирнова, — спокойно представляю, потому как знаю, что все переговоры она тоже слышит — здесь, если можно так сказать, сетевая радиосвязь, — моя коллега по нынешней работе.

— Здравствуйте, — она крутится и поворачивается лицом к улыбающемуся тренеру. — У вас тут очень шумно…

Что есть, то есть! Старик утвердительно кивает и тут же отвешивает в микрофон какому-то халдею:

— Задние колеса бьют, блядь. Спалишь машину, заставлю жрать резину.

Даша испуганно открывает рот, а я мягко разворачиваю ее к треку обеспокоенным лицом.

— Не обращай внимания — обыкновенный тренерский момент. Ты же понимаешь, как это из ничего воспитать талант?

— Он грубо говорит, — шепчет в микрофон.

— Это же не танцы, Даш. Здесь не получится под ручку вдоль хореографического станка, с улыбочкой приплясывая, провести очередного проплаченного чудака.

— То есть? — задирает голову и снизу всматривается в меня.

— Сказал, как есть. Нечего добавить. К тому же… — замолкаю, обрывая речь.

Я вижу свою бывшую с нынешним законным мужем, а рядом с ними замечаю сосредоточенного Кирилла, одетого в специальный комбинезон с защитным шлемом, которым он размахивает, словно водит древком с развевающимся флагом. Парень напряженно думает о будущем заезде, в мозгах прокручивает трек, виртуально отрабатывает поворот, считает скорость, тактовую частоту и обороты размахнувшегося двигателя, уже мечтает о переходе на управляемое скольжение, затем вполне себе естественный юз, поворот, разгон и победоносный финиш. Очень взрослый парень! Ему «всего лишь» или «все же только» четырнадцать малых лет, а он уже мой герой, единственный победитель и беспрекословный чемпион!

— Это Кирилл, — указываю Смирновой на сына, который машет нам свободной от защиты рукой.

— А рядом? — закономерный интересующий ее вопрос.

— Моя бывшая жена Виктория и новый муж, отчим сына, Андрей.