Лемурия

Кто-то охнул за дверью и, судя по дробному звуку шагов, побежал прочь от кабинета.

— Доктор, — постарался успокоить разошедшегося врача Тимур, — поверьте мне, что в такой хитрой операции нет необходимости. На вас без того столько всего висит, что ловить вас на живца, да ещё и с рекомендацией прокуратуры — дело совершенно ненужное. Глупое дело! К чему такие сложности, Вячеслав Станиславович? Или, может, привет от Франклина вам на дом принести? Мне не сложно, я же частное лицо, действую по частному поручению. Вы сами меня в кабинет пригласили, но если служебная обстановка вас смущает… Можно и вне стен больницы встретиться.

— Занят я! — отрезал доктор.

С минуту думал, нашёптывая себе под нос что-то неразборчивое.

— Хорошо, здесь поговорим. Кто интересует?

— Искандеров, Михаил Львович, — с готовностью отозвался Тимур. — Ваш пациент?

Доктор кивнул в ответ.

— Наш.

И, быстро написав что-то на листке, показал Тимуру.

— Это за вопросы. За полную справку.

«Пятьсот?» удивился Тимур. «Недорого… А фанфаронства-то сколько! Как будто дорогое дело обсуждаем! Дешёвка ты, док, как я думал!»

— Хорошо, — подтвердил Тимур. — Принимается.

Доктор тут же порвал листок.

— Расскажите о нём, — попросил Тимур. — Когда поступил, с каким диагнозом. Если вспомните, то скажите, кто его привёз. Навещают ли родственники. Пойдёт ли на поправку…

Доктор замахал руками.

— Что вы! Никуда он уже не пойдёт, кроме как… На выход, в морг! Когда отмучается…

«Вот как?»

И Тимур украдкой пощупал спрятанный за пазухой фотоаппарат.

— Что же это с ним? — с притворным беспокойтсвом спросил Тимур.

И бросил на стол конверт.

Жовтовский, стрельнув глазами, сунул в конверт пальцы. Пересчитал ощупью. Потом, приоткрыв, заглянул внутрь.

Спрятал конверт в стол и произнёс шёпотом:

— Здесь же двойной тариф…

— Клиент у меня щедрый, — пояснил Тимур. — Очень щедрый. Кроме того, помимо информации мне ещё кое-что потребуется. Но об этом позже… Рассказывайте о вашем пациенте.

— Хорошо, Тимур Муратович, — сказал доктор.

И слегка наклонил голову.

— Так что же с ним приключилось?

— Отравление жизнью, — и доктор глупо хихикнул.

Тимур сдвинул брови.

— Посерьёзней, доктор. Это очень важные сведения!

— А посерьёзней…

Доктор встал. Подошёл к двери. Проверяя, потянул дверную ручку на себя. Убедившись, что дверь плотно прикрыта, вернулся за стол.

— Летов… Не помню точно… В общем, почти полгода прошло. Искандеров поступил к нам в состоянии комы после неудавшейся попытки самоубийства. Что-то у него там в личной жизни…

Доктор пожал плечами.

— В общем, этих подробностей я не знаю. А то, что нам удалось установить, обследовав пациента, отражено в его карте. Повышенно содержание алкоголя, приём барбитуратов и отравление углекислым газом. Острая интоксикация… В общем, похоже, что Искандеров ушёл в запой, потом принял порцию таблеток. А потом натянул на голову мешок для мусора и перемотал горло скотчем. Чтобы предотвратить, так сказать, доступ воздуха. Вот такое вот самоудушение… В таком виде его и застала супруга. Да, пришла домой — и нашла мужа с пакетом на голове. Вызвала скорую… У него рвота от отравления, да и углекислым газом надышался… Она сорвала пакет, да поздно. Рвотные массы попали в дыхательное горло. Она, кажется, пыталась его откачать…

Жовтовский поёжился.

— Лучше бы не пыталась! Давно бы отмучился… В общем, от быстрой смерти спасла. Но увы… Кислородное голодание привело к гибели клеток головного мозга. Всё время после поступления в больницу Искандеров находится в состоянии комы. Фактически, он — труп. Труп, в котором искусственно поддерживается жизнь. Мозг мёртв, только тело…

— Полгода! — воскликнул Тимур.

И подпрыгнул на стуле.

— Доктор, я вас правильно понял? Полгода он находится в состоянии комы? Не приходя в сознание?

Доктор махнул рукой.

— Да куда ему приходить? Вместилище этого самого сознания разрушено… Хотя супруга его не желает смириться с очевидными фактами. Она продолжат считать его…

Жовтовский замялся на секунду.

— …Как бы живым. Он всё это время лежит в палате реанимации. А она всё время навещает его, даже помогает за ним ухаживать. Говорят, даже разговаривает с ним тихо, шёпотом… Когда думает, что никто не слышит. Мы уж не препятствуем ей, пускаем. Она уж вроде как… почти своя! Да и Искандеров у нас — местная достопримечательность.

Жовтовский улыбнулся.

— Если так можно выразиться. Но как иначе сказать? Такой известный писатель… был когда-то. И так сложилась судьба! Ужасно это… Ужасно!

— А вы, стало быть, знаете, что он книжки писал? — спросил Тимур.

— А как же! — с гордостью ответил доктор. — Почитываем современную литературу, почитываем! У меня до сих пор на книжной полке…