Лето у моря

— Откуда вы так хорошо знаете русский?

— Я родился в Армении. Жил там до пяти лет, а потом мы с родителями переехали во Францию. С тех пор и живем здесь. Так что я знаю и русский, и армянский. Ну и французский, само собой.

— Здорово, — искренне восхитилась Ольга, — а в России бывали? В Москве?

— Никогда, — сказал он, — но хотелось бы. Знаете, нам, наверное, надо вернуться к терминалу. Объявили следующий рейс.

— Конечно.

Он снова встал с табличкой у входа, и через несколько минут к ним подошла небольшая группа туристов. Ольга совершенно не запомнила, сколько их, кто эти люди… Как в тумане, она вежливо здоровалась, кажется, спрашивала, откуда они и как долетели, — дежурные вопросы. А потом они дружной толпой уселись в просторный автомобиль типа русской «Газели», и Саргис повез их в Париж. Каждого в свой отель. Ольга сидела сзади, у окна. Пыталась не смотреть в зеркало заднего вида, чтобы не встретиться с ним взглядом. Пыталась, но не получалось. Он тоже смотрел на нее, и она это видела. Не просто видела, а чувствовала кожей.

«Да что со мной?! В конце концов, я взрослая женщина, мне почти сорок лет… А это просто мальчик… И он даже не в моем вкусе… Перестань! Прекрати немедленно!» — приказала она сама себе. И вновь встретилась с ним взглядом. Щеки моментально вспыхнули, Ольга закусила губу и поспешно отвернулась. Из-за всего этого она толком и не разглядела дорогу, по которой они ехали, хотя давала себе слово, что будет упиваться Парижем, запоминать каждую улицу, каждый дом, чтобы прочувствовать этот незабываемый, самый красивый город на планете…

Разумеется, ее отель оказался последним. Саргис остановил автомобиль возле входа, ловко втиснув его между двумя машинами не знакомых Ольге марок. Открыл дверцу, протянул Ольге руку. «Не прикасайся к ней», — успела мелькнуть у нее мысль. Мелькнула и пропала. Рука у него была теплая и сильная. Ольга легко спрыгнула на землю и оказалась лицом к лицу с Саргисом.

«Мы с ним еще и одного роста… Боже, какой же он молоденький…»

— Все в порядке? — спросил он.

— Да, — выдохнула Ольга, — спасибо…

— Не за что, — он выпустил ее руку и открыл багажник, чтобы достать вещи. — Вот вы и дома. Помочь с регистрацией?

— Не стоит, — Ольга выдавила из себя улыбку, — я большая девочка… Спасибо еще раз.

— У вас очень красивые глаза, — вдруг сказал он негромко, — можно пригласить вас на чашечку кофе?

— Когда? Сейчас?! — испугалась Ольга.

— К сожалению, нет, — рассмеялся он, — сейчас я никак не могу, работа. Да и вам надо отдохнуть после перелета. А вот вечером… Часов в семь?

Ольга машинально бросила взгляд на свои часы: половина третьего.

— Кстати, не забудьте перевести время, — сказал Саргис, — с Москвой у нас разница ровно в час. То есть в Париже в данный момент половина второго.

— Спасибо… Я поняла.

— Так вы согласны?

— Я? На что? — глупо переспросила она.

Он снова тихо рассмеялся:

— Вам определенно нужен отдых… Я насчет кофе.

Она молча кивнула.

«Зачем?! Зачем я согласилась?!»

— Отлично, — обрадовался он, — тогда в семь я за вами заеду. Дадите телефон?

Ольга вытащила из кармана мобильник и протянула ему. Он опять засмеялся, красиво запрокинув назад голову:

— Спасибо! Сейчас верну.

И набрал с ее телефона, видимо, свой номер, чтобы сохранить его в памяти.

— Вот и все! — он вернул ей телефон. — Теперь вы от меня никуда не денетесь…

— До свидания, — Ольга поспешно вошла в раздвижные двери отеля.

Ее номер был маленьким, но очень уютным. В распахнутые окна врывался парижский ветер. С улицы доносилась непривычная смесь звуков: обрывки разговоров на незнакомых языках, чей-то смех, шум проезжающих по улице машин. Ольга быстро разобрала вещи, разложила по полочкам, приняла душ… Подошла к окну и замерла.

«Что со мной происходит? Я так долго хотела приехать в Париж. Так старалась. Закончила все дела, купила новые платья специально для поездки, предвкушала, как буду гулять по парижским улицам, подниматься на Эйфелеву башню, кататься на катере по Сене… Столько экскурсий заказала… так радовалась… А теперь… Хочу бежать отсюда сломя голову. Прочь… И только потому, что мне понравился этот милый французский (или армянский?) мальчик… Вот именно что мальчик… Сколько же ему лет? Есть ли у него жена, дети? Просто девушка? И зачем ему я? Старая одинокая русская женщина… Хотя еще ничего. Да, еще очень даже ничего, — Ольга посмотрела в зеркало. — Фигура вроде в норме, не зря хожу в спортзал и сижу на всевозможных диетах; морщин, кажется, пока нет? Глаза у меня тоже большие, тоже карие… Многие мужчины считали их красивыми, это правда. Седину в волосах я регулярно закрашиваю. И волосы у меня прелестные: черные, до пояса, блестящие. Может, я и не выгляжу на свои сорок? Какие сорок, милочка? — сердито одернула себя Ольга. — Тебе пока еще тридцать восемь — и ни годом больше!»