Мальчик как мальчик

– Ничего у вас не получилось. Театральные демоны – они живучие. Вот увидите: всплывет еще где-нибудь, и не раз.

– Брошу я этот театр, – пообещал я. – Непременно брошу.

– Да зачем же бросать? Играйте в свое удовольствие. Только не надо больше дурью маяться. Не надо этих ваших… мэшапов. Хватит торговаться с мелкими бесами. Сочините свою собственную историю, да такую, чтобы всем чертям в аду стало тошно… вы же мечтаете о мировой славе! Скажите честно: мечтаете?

Вдруг его фигура изогнулась в виде вопросительного знака. Раздвоилась, как будто раскинула руки, и превратилась в дорожный указатель, сияющий в свете фар:

Проспект Славы – 1,5 км.

– Ого, – сказал я, протирая глаза. – Митька! Ты видел?

– А? Чего? – откликнулось сзади.

– Не спи, замерзнешь, – сказал я.

Мы все еще были в пути. В фиолетовых сумерках светофоры перемигивались желтым. Оранжевые огни отражались в лужах. То ли дождь, то ли снег летел навстречу, сметался щетками, оседал каплями на боковом стекле и медленно уползал из будущего в прошлое. Вереницы домов наплывали и расступались перед нами, как флотилия призрачных Титаников. Однако ночной туман уже разлился на заднем плане, скрыв перспективу; временами пейзаж казался и вовсе плоским, словно разработчики графики экономили на проходных эпизодах.

– Завтра будем на море, – сказал я. – И больше никаких театров. Деньги, девки и пляжный футбол. Ты рад?

– Будет весело, – отозвался Митька.

Да уж по-любому веселее, чем в изоляторе временного содержания, думаю я. Когда-то я уже слышал эти слова.

– Спасибо тебе, – сказал Митька. – Но мы же еще вернемся?

– А как же. Вернемся и надерем всем задницы.

Водитель такси покосился на меня, но промолчал. Только его жирный загривок слегка напрягся.

К черту, думаю я. Пусть они все остаются к черту. Мы неплохо играли и выиграли. Забрали выигрыш и подожгли казино. В ближайшем будущем у нас Кипр, или остров Капри (чье имя до сих пор отдает какой-то горчинкой), или какой-нибудь Сен-Барт, где бросила якорь очередная яхта очередного Абрамовича.

Три билета на самолет лежат у меня во внутреннем кармане. Я не мог удержаться от этой маленькой интриги, извините. Да, нас будет трое, а четвертый пассажир полетит незаметно, поскольку он родится только в феврале.

Сказочный хрустальный звон раздается в моем кармане. Мне пришло сообщение.

Я вас люблю, – читаю я вслух. – Хоть и бешусь.

– Опять из Пушкина, – говорю я.

Водитель видит мой телефон. Качает головой и что-то уныло бормочет не по-русски.

– Напиши ей, что мы тоже, – советует мой друг.

Но я ничего не хочу писать. Я тихо смеюсь, глядя на экранчик. Там появились наши фотки. Они довольно забавные, хоть я и не уверен, что их стоит пересылать в незащищенном мессенджере. Ну и ладно, думаю я. Пушкин бы одобрил.

Щелк! Я жму кнопку и выключаю картинку. Водитель жмет на педаль, и мы летим сквозь туман по проспекту Славы к своему несыгранному, только что открытому финалу.

Конец