Мальтийская история: воспоминание о надежде

— Спасибо, не надо. У меня муж ревнивый, — незнакомка засмеялась, потом повернулась ко мне спиной и направилась в сторону от посольства. Вдруг, вспомнив о чём-то, обернулась:

— Церковь находится на Архиепископской улице Валетты, — опять улыбнулась мне и продолжила свой путь.

«Хороший человек. А я даже не спросил её имени…» — мне стало неловко. Больше я её никогда не видел…

Вернувшись на набережную Слимы, побежал к пристани: через пять минут должен отчалить паром к Валетте. «Успел!» — с облегчением выдохнул, плюхнувшись на пластиковую скамейку полупустой палубы: не сезон.

Минут через сорок отыскал небольшой греко-католический храм, как оказалось, расположенный сразу за дворцом великого магистра. Чёрные массивные двери были открыты. Пройдя между белыми колоннами, попал внутрь церкви. Убранство храма, довольно скромное, вряд ли поразит искушённого туриста, но не за этим я сюда явился.

Мой взгляд пробегал по рядам немногочисленных прихожан — ничего похожего. «Напрасный поход. В конце концов, старик не обязан здесь находиться, — мысленно пожал плечами, потом дал себе установку: — Ещё полчаса подожду и вернусь в отель». Решив таким образом, снова завертел головой, пытаясь рассмотреть детали интерьера храма. Оглянулся назад — и вдруг увидел его. Наверное, мне следовало бы хлопнуть себя по лбу: «Так целеустремлённо вбежал в церковь, что всё самое главное пропустил по дороге».

Около входа стояло несколько стульев, и на одном из них сидел пожилой мужчина в чёрном костюме. Его руки покоились на массивном набалдашнике трости, служившей ему опорой.

«Несомненно, это он», — сделал я вывод и, направившись к мужчине, занял место рядом. Он меня как будто не замечал: так погружён был в свои мысли. Беспокоить его до конца службы не стал — всё-таки журналистское хамство ещё не до конца проникло в меня.

Ждать пришлось не долго: через полчаса всё закончилось. Мой сосед встал, и я последовал его примеру, намереваясь выйти из храма вместе с ним. Но он, тяжело опираясь на трость, направился к иконе Николая Чудотворца, я заметил в его руках свечку. Перекрестившись и поцеловав икону, он подошёл к кануну и поставил свечку за упокой. Я вышел из церкви и стоял на улице около выхода, ожидая старика. Через минуту увидел его, неспешно покидающего храм.

— Добрый вечер, Виктор Васильевич! — я подошёл к нему.

Он удивлённо вскинул на меня глаза.

— Здравствуйте, не имею чести Вас знать, — ответил он на русском с небольшим акцентом.

— Прошу прощения за беспокойство. Российский журналист, — ответил я, сразу перейдя к делу, и назвал себя и информационное агентство.

— И чем же я мог бы Вам быть полезен, милостивый государь? — его цепкие глаза изучали меня.

— Собираю материал о русских ветеранах второй мировой войны. Не могли бы Вы мне помочь в этом деле? — я вопросительно смотрел на него.

— Но я не совсем русский, — мужчина мягко улыбнулся, потом пояснил: — Всегда был и являюсь гражданином Франции, русский только по происхождению.

Мне показалось, что его морщинки под глазами тоже улыбались.

— Но Вы же воевали? — я попытался уточнить.

— В те времена все воевали: кто с бошами, кто с собой, — улыбка померкла, старик вздохнул. Он задумался на мгновение, затем в его глазах, как мне показалось, блеснула мысль: — Сейчас я устал — возраст берёт своё. Но, быть может, мы могли бы встретиться завтра? Если Вам будет угодно, — на этот раз вопросительный взгляд был направлен на меня.

Я закивал головой:

— Да, конечно. Когда Вам будет удобно?

— Не возражаете, если наше рандеву состоится завтра в восемь часов утра около колокола? — предложил мой собеседник, я не успел ответить, как он добавил, извиняясь: — Простите старика: рано встаю.

— Да, буду, — ответил я, потом улыбнулся: — Остров рано просыпается.

— Тогда покойной ночи, — мужчина развернулся и, опираясь на палку, медленно побрёл вниз по улице…

На следующее утро около восьми я подошёл к мемориалу погибшим защитникам Мальты на берегу Великой Бухты. Под куполом огромной белой беседки чернел многотонный колокол. Он хмуро молчал, как будто что-то вспоминая, но он вспомнит, обязательно вспомнит: его час пробьёт в полдень, напоминая уже нам о прошедших днях.

Я поднялся по ступеням к монументу и сверху оглядел окружающие площадки. «Вот он!» — безошибочно узнал нового знакомого. Тот стоял спиной ко мне, опираясь на ограду вдоль обрывистого берега. Быстро сбежав со ступеней, подошёл к мужчине.

— Здравствуйте. Извините, если заставил ждать, — поздоровался я.

— Доброе утро, — он повернул голову в мою сторону. — Нет. Не беспокойтесь. Гуляю. Сегодня прекрасная погода.

Я посмотрел на небо, усеянное низкими облаками. Старик заметил мой взгляд, улыбнулся, его впалые щёки немного округлились.

— Прекрасная погода для нас, если нет дождя и сильного ветра, — тут же пояснил он.

«Так мало нужно для прекрасной погоды на Мальте», — вспомнил я лёд и сугробы, покрытые грязной кашей от московских «пробок».

Мой знакомый (кстати, ещё не узнал его фамилию) кивнул на лавочки перед монументом:

— Пройдёмте туда. Там нам будет удобнее.