Маргиналка (СИ)

Стоило ей запереть дверь ванной комнаты, как Эрик занялся своими делами. Он достал сковороду с тонким дном, разбил на неё несколько яиц, после чего закинул в тостер пару ломтиков хлеба, включил чайник. Этот алгоритм был для него привычным и проделывался довольно шустро, спустя-то годы холостяцкой жизни.

Розали долго ждать себя не заставила. Выглядела после водных процедур она гораздо бодрее, но чувство стыда девушку так и не оставило. Она, опустив глаза в пол, прошла на кухню, где присела на своё вчерашнее место. Перед ней уже стояла тарелка с яичницей и тостами, а по всему помещению разлетелся мятный запах чая.

Пожелав друг другу приятного аппетита, они приступали к трапезе. Роуз уже не смотрела настолько голодными глазами на пищу. Стряпня Эрика и в самом деле оказалась довольно вкусной, пусть на данный момент и была достаточно банальной.

В какой-то момент Розали даже улыбнулась, понимая, что яичницу она готовить не умеет. Она может испечь торт, у неё не вызывает трудности ничего, но яйца… Что яичницы, что омлеты — это не в её стиле. И вне её навыка.

Когда трапеза дошла до чашки чая, не произнёсший всё это время ни слова Эрик начал:

— У меня есть два варианта развития событий.

Роуз подняла на него глаза.

— Первый — я помогу тебе добраться до дома. Дам денег на билет или сам отвезу, не важно.

— А второй?

— Это сложнее, — молодой человек скромно улыбнулся. — Помогу встать на ноги здесь. Найдём тебе работу, жильё, а дальше — сама.

— Сложно, — Роуз усмехнулась.

— Я тебя не тороплю. Подумай сегодня-завтра, — Эрик потянулся за печеньем. — У меня завтра будут дела в Рино, как вернусь — озвучишь решение, если до этого не определишься.

Юной мисс Марш ничего не оставалось, кроме как покорно кивнуть в знак согласия.

Остаток дня проходил тихо и необычно уютно, но краски почему-то меркли. Розали чувствовала себя не на своём месте. Выбор действительно был сложным.

С одной стороны, она добилась того, чего хотела: вырвалась из захолустного Спрингфилда. Пусть Карсон-Сити был мал, но имел определённые перспективы, а тут ещё и помощь появилась. Эрику хотелось доверять, пусть он и был едва знаком. Розали чувствовала с его стороны ту доброту, которая никогда не исходила ни от Джима, ни от кого-либо из той компании. Подобным обладал только отец.

Отец…

С другой стороны был именно отец. Роуз прекрасно понимала, что тот стыд, который она испытала за неудачную попытку воровства перед Эриком — лишь цветочки по сравнению с тем, что она испытает, увидев отца. Да, девушка скучала, в чём чётко отдавала себе отчёт. Но эта гремучая смесь гордости и упрямства, подкреплённая юношеским максимализмом… Домой, конечно, хотелось. Но не хотелось при одном лишь виде главы семейства иметь одно лишь только желание: как можно глубже провалиться под слой почвы и сгореть где-то в районе земного ядра.

Сам Эрик, тем временем, не понимал, что им движет.

Возможно, он пытался искупить какие-то грехи своего прошлого. Быть может, Розали ему просто понравилась. Ответить на данный вопрос молодому человеку было затруднительно, но факт оставался фактом: против девушки в своей квартире, даже несмотря на её большую оплошность, он ничего не имел. Так хотя бы было не одиноко.

========== Глава 10. Портрет ==========

Вести поиски действительно было сложно. Алан чувствовал себя отвратительно, а сочувствующие взгляды жителей Спрингфилда лишь усугубляли ситуацию. С каждой фразой о том, что всё будет хорошо, мужчина начинал убеждать себя в обратном. Без дочери ему не было здесь места. Грэйс это прекрасно понимала, но никак помочь любимому мужчине не могла.

Алан принимал немаловажное решение относительно недолго. Он быстро разобрался с мелкими проблемами на работе, что-то свалил на чужие понимающие плечи и взял полноценный отпуск. Сутки напролёт он мониторил доступные ему камеры в интернете, пытаясь затащить в это дело Грэйс, у которой, собственно, была возможность отказаться. Он заставил женщину забыть про какой-либо интим и банальную ласку. От подобного ритма Бэйкер была не в восторге. Масла в огонь подливала недавняя смерть её матери. Из одного грустного места Грэйс приходила в другое, не получая даже банальных объятий. Каждый раз взглядывая на бутылку пива, стоящую рядом с мышью, на которой была рука Алана, женщина тяжко вздыхала.

Все, кто мог помочь, знали номер мистера Марша. Иногда звонили. Иногда звонил он.

Алану оставалось подписать последние бумаги перед отпуском, забрать некоторые свои вещи — из соседнего штата на месяц пришлют ему замену. Появляться сейчас в участке мужчине не хотелось от слова «вообще».

Переступив порог небольшого здания, Марш вновь начал тонуть в пусть и немногочисленных, но от этого не менее сочувственных взглядах. Снова со всех сторон звучало «Держись, Алан» и «Всё будет хорошо». Но верил ли в это сам мужчина? Да, надежда в нём жила, но руки с каждой минутой лишь опускались всё ниже.