Мысли

Но ведь праздника нет, никакого праздника нет,

Обычная жизнь,

День за днем.

Обычная жизнь.

Какой смысл сейчас в нем – в этом счастье?

Какой?

Снова прятать его среди прожитых лет,

Закутывать в них – словно в вату и газетную бумагу.

Снова убирать куда-то очень глубоко и

Бесконечно далеко,

Надеясь, что когда-нибудь будет праздник,

Когда-нибудь будет -

Веришь ли ты в это?

Но какое хрупкое и грустное счастье

В этот обычный вечер,

В этой обычной человеческой жизни,

Ничем не примечательной, доставшейся нам -

Какое хрупкое грустное человеческое счастье.

Ничто не значат все эти годы – ничто,

Лишь газетная бумага – выцветшая, с давно уже лишившимися своего смысла неразборчивыми словами и именами на ней.

Лишь вата, в которой мы прячем

и укутываем наше человеческое,

Огромное,

Хрупкое, грустное, настоящее счастье,

Стоящее того, чтобы жить.

Белое

Все как всегда,

И опять чистый лист передо мной.

Слепит глаза от его белизны,

Но заглянуть в свою душу страшно.

Она-то уже никогда не будет чистой,

И никогда не начать сначала,

Только продолжение чего-то долгого,

Вечное продолжение, но никуда не убежать от него.

И нечего искать в путаных узорах этих обоев,

Отводить взгляд в сторону от неизбежного.

Ныряю словно в темную воду.

Все как всегда.

Но вода неожиданно теплая,

Вода мягкая,

Вода ласкает мои мысли

И, нежно касаясь их, дает им новую жизнь.

И кажется – опять лето среди зимы.

И кажется – лунный свет разбавляет ее своей прохладой, льется еще и еще, чтобы не было горячо.

И не хочется выходить наружу,

Не хочется выбираться из этого тепла

В обычную жизнь, к хитросплетению ее путей,

К зимнему утру, к холоду белого нетронутого снега,

На который предстоит ступить уже через пару часов,

Чтобы шагнуть в новый день,

Чтобы начать его заново,

С нуля,

Все как всегда.

Сентябрь

Крупица дней зажата в ладони,

Крупица этих холодных сентябрьских дней -

Словно она важна, словно что-то значит.

Но что она значит? Зачем я сжимаю ее?

Почему боюсь обронить даже одну из этих крупинок?

Что делать с ними, с этими днями?

Сентябрь,

Все равно уже поздно сеять, и вряд ли еще хоть что-то пожнешь.

Просто разжать ладонь, просто выбросить их на ветер, просто пережить эти дни и еще чуть дальше увязнуть в холоде осени.

Но возможно ли сохранить их?

Как сохранить их? До тепла? До весны?

Ведь она будет?

И раз ничего сейчас не получить из них, можно ли их спасти?

Чтобы не потерять, чтобы что-то взошло из них весной?

Чтобы они принесли свои плоды?

Что сделать с ними, как сохранить эти холодные дни?

Что я сейчас могу?

Разве что только открыть им свое сердце,

Впустить в него, согреть их, позволить им остаться.

Там они переживут эту зиму.

Я верю,

Эти холодные сентябрьские дни

Не напрасны.

Что еще?

Что еще

Бросить в эту ночь?

Чтобы не догорал ее костер?

Чтобы не околеть от ее холода?

Чтобы жить?

Пока думаешь над этим,

Становится еще холоднее,

Замерзают пальцы и мысли,

И сердце, и можно уже остановиться,

Кажется можно.

Что еще есть у меня? Что?

Что она ждет от меня?

Что просит

Эта ночь?

Почему не гаснет окончательно ее огонь?

Не стоит ли просто закрыть окно?

Закрыть окно и включить свет? Убрать ее из своей жизни? Из этой комнаты?

Прочь. Задернуть шторы.

Но ночь холодна, она держит мои руки, она связывает их, не дает пошевелиться, и от нее невозможно отказаться. Я не могу без нее.

И даже днями ищу ее. Каждый день ищу и помню о ней.

Что еще бросить в эту ночь? Что еще отдать ей? Чтобы еще ярче горел ее огонь, чтобы еще сильнее, острее светили эти звезды, чтобы они стали хоть чуть-чуть ближе. Все что есть – отдам. Что примет она от меня в дар? Что еще есть у меня?

Люблю ее.

Снег летит вверх