На языке врага: стихи о войне и мире

Почему нельзя признаться в конце концов:это мы – внесли на своих плечах воров, подлецов,это мы – романтики, дети живых отцов,превратились в секту свидетелей мертвецов.Кто пойдет против нас – пусть уроет его земля,у Венеры Милосской отсохла рука Кремля,от чего нас так типает, что же нас так трясет:потому, что вложили всё и просрали всё.И не важно теперь, что мы обещали вам —правда липнет к деньгам, а истина лишь к словам,эти руки – чисты и вот эти глаза – светлы,

это бог переплавил наши часы в котлы.Кто пойдет против нас – пожалеет сейчас, потом —так ли важно, кто вспыхнет в донецкой степи крестом,так ли важно, кто верит в благую месть:меч наш насущный, дай нам днесь.Я вас прощаю, слепые глупцы, творцыновой истории, ряженные скопцы,тех, кто травил и сегодня травить привык —мой украинский русский родной язык.

Стихи разных лет

«А ведь раньше не было ничего…»

А ведь раньше не было ничего,

то есть – было всё, состоящее из ничего —пустота в бесконечном ассортименте,выбирай, что хочешь: водку или водку,а встретишь докторскую колбасу —кланяйся, передавай привет,хлеб – всему голова, не забудь позвонить,а стаканчики сами найдутся.И когда уж совсем ничего-ничего,появляются сонные женщиныныничего из себя, симпатичныее,а затем, появляются дети,

говорят, почему из тебя ни фига,и стихи говорят у тебя ничего,только это – война или водка?Это всё – отвечаю. Последнее всё,а стаканчики сами найдутся.

«Жизнь моя, если ты и вправду – моя…»

Жизнь моя, если ты и вправду – моя,если я – не в тягость тебе, откуда —сей зубовный скрежет и рваные в кровь края,будто кто-то прогрыз дыру в сердцевине чуда:и в нее, шевеля крысиным хвостом,проникает вечерний свет и приносит сырость

корабельных трюмов, горящую весть о том,что не я – у тебя, а ты – у меня случилась.Из одной бутылки сделаешь два глотка:первый – чтоб позабыть все имена и лица,за упокой своей памяти, от макушки и до лобка,а второй – чтобы просто опохмелиться.Рождество, марсианский полдень, еже писах, писах,обрастая шерстью, на кухне мычишь крамолы,постучится мысль, как чужая жена в слезах,приоткроешь дверь, а это – твой сын из школы.

Побег в брюгге