На языке врага: стихи о войне и мире

Сода и песок, сладкий сон сосны:не шумит огонь, не блестит топор,не построен дом на краю весны,не рожден еще взяточник и вор.Но уже сквозняк холодит висок,и вокруг пейзаж – прям на полотно!Под сосною спят сода и песок,как же им сказать, что они – окно?

«Когда поэты верили стихам…»

Когда поэты верили стихам,когда ходили книги по рукам,когда на свете не было на свете,«Агдама» слаще не было когда:

одна на всех словесная рудаи по любви – рождалась рифма «дети».«…и Лета – олны едленно есла…» —от крыс библиотека не спаслани классику, ни местные таланты.В календаре: потоп, Оглы Бюль Бюль,листаешь: —кабрь, – тябрь, – юнь, и – юль,где осень держат небо на атланты.И это счастье – мыслящий бамбук:пусть рыба отбивается от рук,влетает дичь в копейку, и на пляжекого спасет литературный круг?Пусть, краснокожий мальчик, Чинганчгук,в твоих очах, красавица, не пляшет.

Эпохуй нам, какой сегодня век,кого не скушал Эдик Марабек.«…и Лета волны медленно, и звуки…И я входил и дважды выходил,но, как спастись от рифмы «крокодил»,как доползти безногому – к безруким?

«Напой мне, Родина, дамасскими губами…»

Напой мне, Родина, дамасскими губамив овраге темно-синем о стрижах,как сбиты в кровь слова, как срезаны мы с вами —за истину в предложных падежах.Что истина, когда – не признавая торга,скрывала от меня и от тебя —

слезинки вдохновенья и восторгаспецназовская маска бытия.Оставь меня в саду на берегу колодца,за пазухой Господней, в лебеде,где – жжется рукопись, где – яростно живетсяна Хлебникове и воде.

«Облака под землей – это корни кустов и деревьев…»

Владу Клену

Облака под землей – это корни кустов и деревьев:кучевые – акация, перистые – алыча,грозовые – терновник, в котором Григорий Отрепьев,и от слез у него путеводная меркнет свеча.Облака под землей – это к ним возвращаются люди,возвращается дождь и пустынны глазницы его,

спят медведки в берлогах своих, спят личинки в разбитой посуде,засыпает Господь, больше нет у меня ничего.Пусть сермяжная смерть – отгрызает свою пуповину,пахнет паленой водкой рассохшийся палеолит,мой ночной мотылек пролетает сквозь синюю глину,сквозь горящую нефть и, нетронутый, дальше летит.Не глазей на меня, перламутровый череп сатира,не зови за собой искупаться в парной чернозем,облака под землей – это горькие корни аира,и гуляют кроты под слепым и холодным дождем.Мы свободны во всем, потому что во всем виноваты,мы – не хлеб для червей, не вино – для речного песка,и для нас рок-н-рол – это солнечный отблеск лопатыи волшебное пенье подвыпившего рыбака.

2005, 2011.