На переправе

Надоели зимние одёжки,надоел мне снег и прочий дождь!Босиком по тёпленькой дорожкепробежаться хочется – невмочь!Никаких заманчивых сосулек,никаких весёлых снежных бурь!Пистолет – а вместо глупых пулек,тёплых капель свежая глазурь![1]

Дети смеются

И я уже знаю, что осень – будет,что встанут с утра усталые люди,пойдут на работу, в детсад и школу,я выпью свой кофе, а кто-то – колу,и будет лететь мой воздушный шарик,и будет вращаться земной наш шарик,в глухой подворотне завоет Шарик…руками за воздух, в пространстве шаря,я девочкой буду стоять на шаре —

слезами истерик пропитан шарфик —и весело так разобьются блюдца,а дети смеются…          дети смеются…

«Ветвями рук переплетясь…»

Ветвями рук переплетясь,корнями ног врастая в землю,я олицетворяю связьи разделенья не приемлю.Я тот скудельничий сосуд,что ты живой водой наполнишьв горячем лепете минут,перетекающих за полночь.Я дом вневременный для всех,кто из моей возник утробы,не ради радостных утех,а неизбежно – ради гроба.И я тончайший переходиз смерти – в жизнь,

из жизни – в вечность.Вдвоём мы набираем коди обретаем небеспечность.Мы всё во всём. И каждый круглетящей в небо каруселинам придаёт надёжность руки приближает ясность цели.Наш узок круг и тесен мир…и хорошо, что мал и тесен.Тем легче собственный надирпокинет солнце наших песен.

Вдохновение

Вдохновение

Когда серебро луны становится золотом,и ночь, как орех пустой, тонка и расколота,я временем смолотаи пылью развеяна —я слышу и слушаю, но я не уверена,

          что мне это кажется,          что мне это видится:          чуть двинешься – смажется,          чуть дрогнешь – обидится,      уйдёт серой дымкою,      туманом иль облаком,      картиною зыбкою,      нечаянным отзвуком,а может, останется строкою короткою…и дочкой улыбчивой – лазоревоокою.

Венок

Может, это море пело,

          затопляя островки?

О. ВоробьевКогда так странно        в центре океанаплывёт венок торжественно и пьяноты спросишь кто         его на волны бросил

и эхом сто        таинственных вопросови на вопросы эти нет ответову трети недогадливых поэтови только тем      кто сами здесь любилидесятки тем      глубины приоткрыликачаясь на морской своей постелиты понимаешь это волны пелиты подпеваешь      звёздам как подругами тонешь      волны оставляя кругомв своих неизреченных и прекрасныхнеподдающихся словам пространствахи надеваешь свой венок сонетовна голову Луны – жены поэтов

«Есть поэзия звуков гулких…»