Не с той стороны земли

Встала из мрака богиня соленых вод,на Пастернака, метеоролог, труби поход,хлещет потоп, зеленый, фиолетовый, золотой,от начала времен параллельно ничьей земле,это все он со своей неуверенной правотойи контрабандными чернилами в феврале,встала его обида от Антарктиды, от солнечных ледников,город чихнул и пропал из виду,              а также из писем и дневников,у остановки – автобусов нет,              остается ждать бригантин,дышит ливнёвка на ладан,              на чубушник и на жасмин,

встало, объяло дымом,              не формалином – так янтарём,Ной проплывает мимо —              говорит, непарных мы не берём,он не владеет рифмой, новой привычкой              средних веков, промежуточных мокрых дней,он уже взят в кавычки, вычтен вместе с ковчегом,              землей и всем, что плывет над ней,дождь хлынул – не остановишь, но невозмутим              юго-восточный встречный пассат,сонмы морских чудовищ привычно плывут на работу                        сквозь райский сад,пусть он, как хочет, пишет, но видишь,                  между чернильных грив

в море слоями вышит – и лезет выше —на красный свет, как обычно, – барьерный риф.

«Откапывая очередное завтра, глядя как крошится земля…»

Откапывая очередное завтра, глядя как крошится земля,куда подевались динозавры, не спрашивай журавля,всехяден, всерыщущ, благоразумен,              везде впечатан в петит,он никуда отсюда не умер, он все еще летит.Наблюдая закат в молдавской зимней полупустыне,где лиса ныряет в сугроб на корпус, заслышав мышь,понимаешь: все, что ты думаешь,          проще уже сказать на латыни —но на ней ты и говоришь.

Чей водород проплывает мимо, чей алеф – иль текел —                        несет стена,написано углекислым дымом              на листьях хвоща или плауна,и ты проходи осторожно мимо, не то припомнишь,                        прямо с утра,кем это лицо бывало вчера —какой пожар торчит из-под грима,и выпадет пеплом твое «тогда»              в годичный слой гренландского льда.

«Cоставить до половины список больших кораблей…»

Пришел невод с травой морскою…

Cоставить до половины список больших кораблей,сбиться со счета, проснуться, открыть «Эксель»,

взять источники, внести, изменить формат,импортировать в сони уже на той стороне вспомнить, что ты – незряч,и не можешь здесь прочитать тоннаж, имена гребцов,гавани приписки ипрозвища царей,что ж, придется обходиться собой, строкойи соленой смесью из слухов, тоски, легенд,что выкатывается в речь как ночной прибой,приносящий добычу хозяевам маяков,просыпаться нет смысла – рассказчик всегда слепна любой войне,о любой войне,из любой.

«Cлучайно нашел пропавшие Варовы легионы…»