Не с той стороны земли

Cлучайно нашел пропавшие Варовы легионыгде-то в Южном Крыму или на Кавказе,мгновенно запил, ночами грузил вагоны,жил у каких-то волчиц на какой-то хазе,понимал: при любом раскладе ему не светит,промолчишь – оскорбится Август, опубликуешь – эти,им ведь тоже осточертели болота, сено, солома,а в Причерноморье и климат почти как дома,греки живут и девушки черноглазы,правда, язык калечит гортань и туманит разум,но спустя пару лет лишь турист отзовется кратко,что местное ополчение марширует римским порядком…В общем, как ни крути, открытье выходит боком,

на работе шпыняют, требуют научной работы,впрочем, Дионис оказался приличным богом —как-то во сне явился вполоборотаи сказал – вино для веселья, а не для страха,так что давай, археолог, вставай из праха,поезжай на юг, где курганы раскопы щерят,и копай себе, что копается, наудачу,публикуй у псоглавцев – псоглавцам никто не верит,потому что дышат и воют они иначе.

«Сбежала какая-то сволочь, украв луну…»

Сбежала какая-то сволочь, украв луну,бесхозные волны терзают материки,вишни взывают о гибели к плауну,

звезды огромны, воды, само собою, горьки.скоро – мечта профсоюзов – до дна сократится день,скоро – какая физика! —       солнце и ветер всех возьмут в оборот,шарик с горящей шапкою набекрень,катится так, что никто уже не найдет.В городе, где квадрат зданий не спит, не спят,отбрасывая эхо на весь фольклор —на мостовой – прожилки руды, слюда.где ни ложись, не окажешься одинок,тампосреди площади поднимается отсутствующая тень,       остроугольная, уютная, как всегда,

бедный Евгений, не нужно смотреть в поток,бедный Евгений, не нужно искать зазор,станешь как автор, узнаешь все наперед…Полюса немедля зарываются в плотный лед,наклоняется ось, день продолжает счет.Тень говорит луне: товарищ, не бойся, иди сюда.И луна идет.

«Заходил василиск, подарил василек…»

Заходил василиск, подарил василек,залетал мотылек, подарил василек,          синий цвет – на разрыв, напрогляд, невпопад,васильки-васильки, не тревожьте солдат.Мимо русла горы, мимо склона реки,

все-то пушки остры, заряженны штыки,под землею скользят броневые суда,васильки-васильки, не растите сюда.Ты кого заклинаешь, ночной дуралей,полевые цветы и царицу полей,небеса над полями, скопленья кислот,ненасытное пламя горящих болот?Лучше злые чернила из них заварить,запиши, как горит – все равно же горит.Все равно ни степи, ни руки, ни строки.Васильки, васильки, васильки, васильки.

«Является скучная сухая вареная рыба…»

T. A.