Не ум.ru

Отмеряя ступени, невольно сочувствую своему подопечному: это ж надо полдня просидеть с набитым ртом, ничего не предпринимая. Самокритично пеняю себе на то, что ничуть не лучше Хомячуры. Только не просидел, а пролежал, тупо думая вроде как умные мысли. Правда, во рту моем пусто, но легче ли мне от этого? И обеляет ли это меня? Сомнительно. Следующую жизнь проживу не будильником, а хомяком. Лишь бы допустили до выбора.

Этажом ниже мысли о вечном сдувает напрочь, надо шикнуть на кошку:

– Кыш отсюда, пока не передумал!

Она моргает, словно силится узнать, кто это тут нарисовался такой весь из себя отчаянный. Шерстка на ее спине шевелится едва заметно, легкая зыбь. Наконец в меня фыркают. Снизошли:

– Иди уже. Под ноги лучше смотри.

«И сама не поймет, и не скажет никто, как несказанно ей повезло…» – складываю слова в такт шагам. Готовая песня. Припев, разумеется про благодетеля. «Благодетель, милый благоде-етель…» Это хор кошек вступает.

Надо было не «кыш», а «брысь» говорить. Вышло, как к китайцу на пушту обратился.

101

Смотреть под ноги… мне сказали. Что ж, дельное вышло напутствие.

Прямо за дверью – крупное тело. Лежит на земле. Грамотно лежит, по уму: двери не мешает, для манёвра есть место, не споткнёшься, и переступать нет нужды, обойти можно. Правда, под козырьком только голова спрятана, а на все остальное с неба сыплются нагулявшие за зиму вес снежинки. Последние, надо полагать, в этот сезон. Их, наверное, не предупредили, что весна уже на календаре. Ковырнул кто-то нерадивый на небесах лопатой забытый сугроб и точно в мой двор его определил. Таджик небесный.

Судя по тому, что цвет одежды под снегом по-прежнему различим, недавно прилёг товарищ. Неужели это наш дворник своим среднеазиатским «Беда-а!» начаровал? Накликал «беду-у», вместо того, чтобы сольцей тропу от подъезда присыпать. Не похоже. Да и не скользко. И вообще… больно уж довольным своим положением выглядит гражданин лежащий. Ноги подтянуты к животу, ладони лодочкой засунуты между коленями, чтобы не так мёрзли. Лицо умильное, по форме напоминает тыкву. И цвет в масть. Будто кто на Хеллоуин обронил, а мужик подобрал и себе присвоил. Ни пальто на нем нет, ни куртки. Поверх толстого рыбацкого свитера натянута темно-розовая кофта, совершенно нереального цвета, нормальные мужики такие не носят. Даже не верится, что пуговицы на ней с нашей, с мужской стороны. И дыра вон на локте протёрта… Прямо на самом сгибе. Женщины в этом месте не протирают, нет у женщин привычки локтями по столам елозить. Если елозят, то рукава поддёргивают, чтобы часики были видны или браслетик, у кого есть. Да и в целом подтянутые к локтю рукава придают им вид собранных, динамичных, что ли. Словом, правильное отношение к деталям. Женщины в этом толк знают. Не в пример нам. Наше, пацанское – подпереть щеку и байку слушать. Или самому травить, подчёркивая в воздухе сигареткой особо интригующие места. Нам «собранно и динамично» ни к чему, у нас и «спустя рукава» все в порядке. Потому что настоящим мужчинам не до мелочей.

У меня на обоих свитерах такие же прорехи. Еще на одном – вот-вот… Со дня на день ожидаю. Но такую кофту я бы даром не взял. И уж тем более не надел бы. Даже под ружьём. Куда в такой пойдёшь? Заинтересованных граждан прошу задраить люки… Ох уж эти чёртовы двусмысленности… Потому что сейчас начну думать нетерпимо. Пидорская кофта какая-то! Но я сомневаюсь, чтобы «эти» могли столько выпить. Впрочем, могу заблуждаться и предвзятость моя – от незрелого понимания новых правил жизни. Есть же у нас на работе мужичонка, его за глаза «поздним гомиком» называют. Потому что трое детей у него. Может, устал с детьми возиться? Что ж, выход. Не одобряю, но выход. А выпить совсем не дурак. Из прошлого привычку с собой прихватил. И правильно: всегда бери с собой лучшее! Вот такой девиз… расхитителей.

Однако если этот, у подъезда, мужчина из другого «профсоюза», то нерафинированный он какой-то. Выходит, и среди «них» такие встречаются. Почему нет? Или впору перевести его в прошедшее время? Может, отошёл человек в удовольствии, отжил, счастливец… Преставился. Я бы с лёгкостью разглядел его именно на этом маршруте, кабы не остро пахнущий прудик, натекающий в ответ на единственно важный на данный момент вопрос. Тем более, что ответ на него только что был затруднён до невозможности: столько всего на мужике напялено, незаметно, дышит ли. А он, блаженный, разложившаяся сволочь безнравственная, совершенно себе живой!