Неидеальные или Блогеры тоже плачут. 33 истории о том, как потерять миллионы, разорить бизнес, застрять в абьюзивных отношениях и выжить

Миру нужны книги, которые принесут пользу другим. Станут маяком во мраке реальности. Будут той опорой, что поможет человеку уверенно встать на ноги.

Теперь точно знаю свое предназначение или, как сейчас модно говорить, миссию: я умею давать силу и смыслы так, чтобы они меняли жизни и окрыляли. Читатели хотят видеть больше книг, написанных сильными женщинами, которые делятся своей мудростью с остальным миром. Каждой из нас есть что сказать. И сейчас как никогда важно поддерживать женщин в их творческом путешествии. Их истории заслуживают быть услышанными, прочитанными. Так пусть они вдохновляют других!

<p>Поздно не бывает никогда</p><p>Елена Пура</p>

 elena.pura

– Мам, ты так задумалась. Что-то случилось?

Летний ветер тихо перебирал листочки за окном. Запах мокрой зелени смело шагнул в комнату и расположился по-хозяйски.

– Да нет. Просто вспомнилось, как много всего хотелось сделать… Но старость подкралась незаметно, – грустная улыбка спряталась в уголках губ.

– Да ладно тебе! Ты у нас еще молодая.

– Бабуль, а это кто?

Чуть пожелтевшая фотография в детской ручонке вернула в прошлое. Свет рампы. Горящие глаза. Долгие аплодисменты. А перед этим…

– Я все равно стану актрисой! – размазывая по щекам слезы и то, что к ним прилагается, твердила девчонка в пустом коридоре театрального института.

Короткая черная юбочка и красные босоножки на высокой шпильке сейчас были не к месту. Праздновать нечего. Списки прошедших во второй тур разнесли мечту в хлам. Говорить сразу стало вдруг незачем. Да и…

Жизнь замерла. Сердце окаменело, но, к счастью, ненадолго. Отступать она не привыкла, и из столицы уезжать не хотелось. Тут перспективы, а дома… Значит, как и просила мама, будет матфак в пединституте. Это шанс остаться и приблизиться к мечте.

Подготовка и вступительные отвлекли и увлекли. Студенческая жизнь взбодрила. Объявление о наборе в народный театр наполнило существование смыслом.

Взяли. Пока в массовку, но это неважно. Главное – на сцене. Репетиции глубоко за полночь. Песни в полупустом трамвае, который вез компанию озорных и увлеченных по ночному Минску, казались органичным продолжением того, что происходило на подмостках. До подушки добиралась ближе к двум, а уже в шесть утра будильник кричал о начале нового дня. Полтора часа в переполненном автобусе – достаточно, чтобы студент успел выспаться даже стоя. Благо попутчики прижимали крепко. Упасть было невозможно. Потому что некуда.

Май приближался быстро, а с ним и решимость поступать в театральный. Снова.

– Сдайте хотя бы сессию, чтобы была возможность восстановиться, – уговаривали знающие люди.

– Мосты надо сжигать сразу! – кричал юношеский максимализм.

Не поступила. Опять. Расстроилась, но не растерялась. Рванула на ближайшем поезде в Горький, но опоздала – прием документов закончился. Только вчера. Мысли заработали на сверхзвуковой скорости. Осталось лишь Гродненское училище искусств.

На режиссуру прошла с легкостью. Училась с удовольствием, окончила с красным. После дипломного спектакля ждал институт культуры.

Брали без экзаменов.

– Только подайте документы, – уговаривали в приемной.

Шанс. Мечта могла стать реальностью. Отказалась – мечта была слишком яркой и не вписывалась в действительность. Жена на сцене – не то, чего ждал от нее муж.

Документы ушли на заочное матфака. Поступила на тот же факультет, с тем же проходным баллом, к тому же куратору.

– Лен, а что ты тут вообще делаешь? – недоумевали сокурсники.

Она и математика сочетались с трудом. Вспомнилось еще одно увлечение. Душа запросила психологии, но кошелек отказал в переводе на психфак.

И все же психология стала ее профессией. Спустя 20 лет и тонны опыта… Теперь она помогает другим.

Про то, что время ушло, говорить было бессмысленно. На все «поздно» ответ один:

– Поздно, когда помер, а сейчас в самый раз.

Дети были на ее стороне. Мнение остальных – неважно.

– Ба, а расскажи, как папа был маленьким, – Влад забрался на коленки.

– Или почитай свои сказки, – Поля притащила старую тетрадь.

Маленькая Ксюша весело скакала вокруг.

Снова вспомнились моменты из прошлой жизни, когда она была молодой, дети – маленькими, а энергии – через край. Но теперь Лена чувствовала, что сил поубавилось. Много их расплескалось по жизни. Время ускользало. Стало страшно, что не успеет. Не успеет то, что задумала когда-то.

– Да, мам. Может, уже пора дописать свою книгу? Начала-то, когда я еще маленьким был. Лет тридцать ее уже пишешь.

– Пожалуй, пора, – Лена ласково посмотрела на сына.

– А то скоро и внуки вырастут.

Дети угомонились. В окно заглянула ночь.

На экране монитора буквы стали складываться в слова, возвращая в прошлое. К старой рукописи добавилась еще пара тысяч знаков.