Непорочная для Мерзавца

Здесь с этим очень строго. И я сюда попала только благодаря отцу Веры: он старинный приятель директора и лично за меня поручился. Само собой, по просьбе дочери. И я буду благодарна Вере по гроб жизни.

— Это просто цветы, — бормочет Вера.

— От кого? — Смирнову нельзя назвать деликатной, скорее наоборот. И она оправдывает свою репутацию, когда берет визитку и вслух читает имя: — Морозов. Вы же в курсе, Кира, что он развелся всего два месяца назад?

— Да, Евгения Юрьевна, — отвечаю я.

Об этом все социальные сети знают: известный фотограф отобрал у жены опекунство над дочерью. Беспрецедентный случай и очень грязная история. Но я должна знать все о детях, к которым меня поставили воспитателем на время практики. А дочка Морозова — в моем классе.

— Я надеюсь, вы не забыли, что в соглашении, которое вы подписали, есть пункты о личной информации и недопустимости отношений… — Она делает выразительный «прострел» взглядом в сторону букета, и тянет паузу, чтобы я почувствовала всю степень ответственности.

Я с ним всего пару раз поговорила о Виоле, ничего такого: Морозов интересовался успеваемостью дочери, а я дала ему исчерпывающую информацию и похвалила. Тоже самое я бы сказала о любом другом ребенке в своем классе и тем же самым тоном.

Мне и в голову не могло прийти, что за моей вежливостью можно увидеть флирт.

— Я хорошо помню эти пункты, — говорю я послушно. Мне очень нужна эта работа, потому что я планирую выложиться на всю катушку и остаться уже на полную ставку.

Моя куратор очень меня хвалит и до сегодняшнего дня у Смироновой к моей работе не было никаких нареканий. Будет очень несправедливо потерять все это из-за одного букета, тем более, что мне не нужен ни Морозов, ни его ухаживания.

Мне вообще никто не нужен, потому что я теперь сама по себе. Лет на пять минимум, пока не начну забывать прошлое, которое до сих пор без стука вваливается в мои сны то кошмарами, то какой-то несусветной порнографией в исполнении… Господи!

Я трясу головой, беру букет и без сожаления отправляю его в мусорное ведро. Вера делает «бровки-домиком» от сожаления и провожает букет таким взглядом, будто это невообразимый акт вандализма.

Но Смирновой и этого мало, так что я рву визитку на мелкие кусочки и посыпаю обрывками цветы. Только после этого замдиректора удовлетворенно кивает.

— Верю, что больше таких проколов не будет, Кира Викторовна.

Я молча киваю, а когда она уходит, бросаю на Веру неодобрительный взгляд. Она тушуется, делает шаг к ведру, но я успеваю загородить ей дорогу.

— Слушай, Кира, ну цветы-то чем виноваты? — умоляет она.

— Совершенно ничем, но мне нужна эта работа и я не хочу потерять ее из-за букета и чьего-то неуместного флирта. И в следующий раз, пожалуйста, не бери ничего для меня.

— Ты полгода уже на диете сидишь.

Диета — это что-то вроде нашего закодированного слова, означает полное отсутствие отношений с противоположным полом. А еще теперь у меня нет личного психиатра, машины и прочих радостей жизни, и было бы лицемерием утверждать, что мне было легко отказаться от всего этого. Потому что, как оказалось, машина была не роскошью, а удобным средством передвижения, а квартира, которую снимал Дима, располагалась в модной новостройке, и соседи там не имели привычки играть на баяне в час ночи и орать под фальшивую мелодию матерные частушки. Теперь я снимаю квартиру почти на окраине, и два часа добираюсь на работу на метро и общественном транспорте.

Подъем в пять утра, отбой — в десять вечера, обязательные звонки маме каждый день и все выходные — за переводами на английский, которые приносят ощутимую прибавку к моей официальной зарплате.

У меня все хорошо. Потому что о плохом просто думать некогда.

Занятия в «Мандарине» заканчиваются в шесть вечера и после них я обычно очертя голову несусь к станции метро, но сегодня мы с Верой и Юлей устраиваем что-то вроде посиделок, по случаю скоро Юлиного замужества. В следующие выходные она, наконец, станет законной женой своего «Шикарного Варфоломеева», так что, раз уж завтра ленивая суббота, мы устраиваем что-то девичника, но без стриптизера, зато в дорогом ресторане.

Погода просто ужасная: февральская метель, минус двадцать и транспорт ездит ужасно несмотря на снегоуборочную технику, которой на улицах тьма. Поэтому мы с Верой опаздываем минут на тридцать точно, за что Юля встречает нас адским взглядом.

— Это у тебя что? — она тычет мне в область груди и я только теперь замечаю размазанный след от ручки на лацкане бежевого пиджака. Мой любимый костюм, «остатки роскоши». Я специально берегла его для особенных случаев, и сегодня бы ни за что не надела, но я бы просто не успела заехать домой переодеться. А Юля бы никогда не простила отсутствие на ее девичнике. Ведь кроме нас с Верой у нее больше нет близких подруг.

— Это Луганский, — стону я разочарованно. — Целый день лез ко мне обниматься.

Луганский — это Мишенька, сын владельца сети строительных магазинов. Тот случай, когда мальчик слишком любвеобильный и совершенно не понимает слова «нет».