Невидимая птица

Те, которых не осудят,но кто долго ждут суда.Те, кого под утро будятмартовские холода.Те, кто убивает время –– за минутами года –оттого что не хватаеткраткой жизни на земле.Те, кто сеют правды семя,привыкая жить во зле.Кто взаимности не знаети, прощая все измены,грустно любит – за двоих.Кто не помнит переменыи годами видит то женебо, левый берег Сены…

Те, кто кажется моложесовременников своих,но которых в белом залеждет за ширмою кровать…Те, которым на вокзалестыдно счастья пожелать.

«Вечером весенним и морозным…»

Вечером весенним и морознымпочему-то призрачным и грознымпоказался Северный вокзал.Каждый на прощание сказалто, что полагается сказать,что исчезнет с дымом паровозным.Возникали в памяти опятьвсе полузабытые приметы.Страшными казались все предметыв мутном свете пестрых фонарей.

И хотелось всем, чтобы скорейнаступил конец…Что-то дрогнуло в другом конце перрона.Легкий треск закрывшихся дверей,и в тумане из окон вагонапятна лиц, платков, улыбок, рук…Поезд тронулся лениво, еле-еле,под знакомый монотонный стук.И казалось, что в железном телебьется сердце всех земных разлук,всех переселений, всех изгнаний,всех отъездов – навсегда, на срок.Оборвав взволнованный потокпросьб, невыполнимых обещанийрезко, близко прозвучал свисток.Вот оно: конец.

«Я жду тебя – я чуда жду…»

Я жду тебя – я чуда жду.Я, словно обновляясь в боли,живу в отчетливом бреду,где много памяти и воли.Где столько вечеров свободныхи суеты в дневных делах…В итоге всех тревог бесплодныхвсе тот же нестерпимый страхразлуки новой, возвращенья –вся мука близости непрочной.Как верен горю человек,как страстно ищет воплощеньялюбовь поэтов и калек…Но платонически-порочнойона останется навек.

«На кладбище уже почти весна…»

Памяти Д. Л. Гликберга

На кладбище уже почти весна,а на земле у вырытой могилылежат венки из жарких зимних роз,и странная – как ночью – тишина.Мы, отзываясь на чужое горе,хороним мир отцов, родной и милый,доверчиво не сдерживая слез.О чем же было волноваться, споря,к чему стремиться столько долгих лет,когда так ясно: смысла жизни нет,как нету смысла воздуха и моря.Есть времени законное теченье.Есть смерть-разлука. Замкнутость могил.И есть непостижимость воскресеньядаже для тех, кто верит, и любил.

«Что в том, что мне бывало тяжело…»