Невидимая птица

День в сумерки, как оттиск бледныйс любого дня любой зимыв стране, где вместе жили мы.На горизонте отблеск медныйсухого солнца января,а ближе, над домами, тень.Мерцает поздняя заря…Мир невесомый, чистый, бедныйвновь воскресил, сгорая, день…Смягчило время контур строгий,потухли краски с той поры…Но нет стыда, и нет тревоги,как в прошлом не было игры.Мы не заметили начала,не будем подводить итог…

Развязку жизнь нам подсказала,но кто ее предвидеть мог?

«С Новым Годом – и прощай до срока…»

С Новым Годом – и прощай до срока.Что с того, что нам не по пути…Каждая удача одинока,как моя любовь к тебе. Прости.От стола на золотом паркетесловно тень огромного кольца.Каждый раз, когда на этом светебьются в общей радости сердца,ты еще дороже мне. И ближедаже то, что разделило нас.Странно сознавать, что ты в Париже,той же ночью, в тот же часслышишь тот же голос из эфира:

С Новым Годом … Тонкий бой часов…И далеким благовестом мира –звон цимбальный, еле уловимый,страсбургских колоколов.С новым счастьем, друг любимый.

«Я помню о тебе, Татьяна…»

Я помню о тебе, Татьяна…Во мне еще жива любовь.Но, как за чтением романа,тревожна мысль, спокойна кровь.Я разуверилась во многом,скупее слезы и слова –что это: гибель, благодать?Теперь, когда над эпилогомуже склонилась голова,

чего еще от жизни ждать…Скажи, какого откровенья,каких мучительных побед?Любви бесплодны вдохновенья.От них остался темный след:жуть суеверий, снов, гаданий,да ворох писем и бумаг…И яд мечты о том свиданьи,когда скажу спокойно я:Прощай, мой друг. Прости, мой враг.Сегодня очередь моя.

«Мы больше ни о чем не говорим…»

Мы больше ни о чем не говорим.Нам безразлично все и жалко всех.От жалости мы часто лжем другим(утешить этих, не обидеть тех –

Какой же грех?)От безразличия мы лжем себе:нет правды в мире, смысла нет в борьбе –о чем же спор?Спор о любви. Той, что для всех одна.Той, что боролась с нами за свободу.Как можно жить, когда идет онав слезах, в лохмотьях, ночью, в непогодуна горе и позор…Луч солнца из тюремного окна,твой поднятый навстречу солнцу взор,чуть дрогнувшая на плече рука –совсем не бред…и далеко не вздорстрах одиночества и смертная тоскапо тем, с кем оборвался разговор.

«Будьте вежливы с цветами…»