Новый Мир ( № 2 2008)

Речь попаданьями бедна.

И голубь виснет над станицей,

и водка киснет над страницей

о том, что пагуба одна.

Все времена забыты разом,

порядок страхом отменен

неосмотрительным приказом

ценою выбывших имен.

Что сталось раньше или позже,

все куча, стало быть, мала.

Хромой пегас натянет вожжи

и перекусит удила.

И безлошадный, в детском раже

перегорит усталый Марс,

чтоб не случившееся раньше

спокойно выпустить на марш.

Чтоб прирасти к прикладу телом,

заметив белое за белым:

цветет ли в облаке душа?

Чтоб атеист или ботаник,

забыв про семь вчерашних нянек,

в восьмую целил не спеша.

 

*     *

  *

Поздний выезд к реке Икорец, конец сезона.

Все-то медлит похолоданье, и нам не к спеху.

Чей-то праздник глушить плотву, промышлять сазана,

а кому-то — прошвырки ради да на потеху.

Где подлесок болотной дышит в лицо закваской,

настороженный шум живет в камышовой гати,

помянет водила матушку над запаской

и прибавит вдруг, что Воздвиженье нынче, кстати.

Держат сучьями тучи в бессрочном жиме

деревца над овечьим лежбищем опустевшим

и проселком поодаль с последними гужевыми

одиночками с редким эскортом пешим.

Клок пожухлой пажити, слабость убыли, былки в свете

под слюду воды уходящего тихой сапой

сквозь осоку и соты чиненой сети.

На, держи кусок, на штаны не капай.

Скорый пир с помидорами на капоте.

И массив как в бочку бухает, повторяя

байки про баб, окалину на катоде

и тоску-печаль в распыл без конца и края.

Костерок выбирает и выбрать никак не может:

это ли, то лицо окажется освещенным.

Общий план истрачен, неудержимо прожит.

Те в темноте и те, и позаброшен счет им.

Вот и остатки: профиль, абрис, пол-оборота,

фортель пламени над черноводным током.

И стоит у поленьев осень, не зная брода

к инобережным плавням в облаке недалеком.

 

*     *

  *

Потому ли, оттого ли

потонули, что в неволе

в безоглядных облаках,

что синица не в руках?

Ублажали, угрожали,

сказки замертво рожали —

Боже, право, не пусти

птицу стискивать в горсти.

Той безбожно мнится тоже

вместо пота тесной кожи

ветер снов, угроза туч,

пепел, чуток и летуч.

Не собрать его в пригоршни —

света легче, плача горше,

про досады и труды

утекающей воды

потому молчит, что светел,

оттого горчит, что пепел —

птичья тень на сохлом дне

счастья, выпавшего мне.

 

*     *

  *

не за водою пойду босиком

а из воды прорасту тростником

не на удачу закину уду

сам как грузило под воду пойду

не до поклева как пень простою

запеленаюсь в подводном краю

илом кореньями рыбьей слюной

тьма и молчание станут со мной

криво и вкрадчиво речи вести

стылым теченьем кормить из горсти

утлым свеченьем вчерашнего дня

злым отраженьем подгнившего пня