О чае, о кофе, о любви...(СИ)

Я еще раз перерываю счета… Все не так уж плохо для первых двух месяцев существования. Стабильный ноль, даже в минус не ушли. Стабильный ноль. Это величина вообще характеризует мою жизнь на данном этапе. Внутри как вымерзло все. Абсолютный стабильный ноль.

– Жень, – рядом темной тенью проскальзывает Мартин, – не хочешь на Виктюка пойти? На Диму* посмотрим.

Я разглядываю синеву, тонко обрисовавшую лихорадочно блестящие глаза, и чувствую тонкий аромат коньяка.

– Пил? – хмурюсь я.

– Да пара капель, – жесты Мартина по-пьяному широкие и ломкие.

– Пил! – утвердительно рычу я.

– Ах! Жека! – Мартин художественно откидывается на спинку стула. – Жек! Что значит «пил»? Пьют и бухают лишь быдло и паленую водку. Это же Камю! Я живу, Жек! – Мартин начинает дирижировать невидимым оркестром. – Так пошли?

Он откидывает голову, и отросшие локоны картинно обрамляют мраморно-белый лоб, покрытый испариной. На шее алеет карминно-красный с синевой засос. Я впиваюсь пальцами в тощее плечо Мартина, разворачивая его к себе, и дергаю за ворот рубахи, открывая грудь. По ней следами преступления рассыпаны знаки недавней любви.

– А что? – картинно развалившись на стуле, ухмыляется мне Мартин. – У нас, между прочим, отношения…

– Товарно-денежные? – не щажу я его.

– Хоть бы и так, Жек! Хоть бы и так! Какие-то отношения, все лучше, чем сидеть лягушонкой в этой коробчонке, обитой мягкой тряпочкой, и ждать Ивана-дурака, – возвращает мне Мартин.

Мы, оглушенные взаимными вербальными оплеухами, молча смотрим друг на друга.

– Во что мы превращаемся, Жек? Куда идем? Камо грядеши, блядь?

– Не знаю, куда я… А ты явно выбрал кривую дорожку.

– Кривууую? Может, и кривую, но из желтого кирпича и приведет она меня в Изумрудный город.

– Очки не забудь. Чтобы сказку не просмотреть. Что будешь просить-то у Великого и Ужасного?

– Веры, Жек. Веры просить буду. Артем говорит, что любит, Жек. Смотрит этими своими блядскими очами в душу. Целует вот прямо до сердца доставая, целует. И смотрит… А глаза такие глубокие, правдивые, Жек, глаза… Любовь там без края-без конца, океанами… А я не верю! Боюсь я, Жек, что он так же на своих баб смотрит. Понимаешь? Он же от меня по звонку прям к ней. Разморенный, залюбленный, встряхивает своей гривой и к ней… К своей кредитной карте… А я пью и думаю. Думаю, может и я – кредитная карта? А? Чувствуешь?

Чувствую, как мое замороженное в стекло сердце покрывается новой сеточкой трещин боли. Молчу. Что тут скажешь? Я бы верил Артему? Стильному красавцу и альфонсу, застрявшему кривой занозой в сердце моего друга? Нет.

Мартин уже возле бара, цедит коньяк, не заморачиваясь поисками стакана, прямо из горла.

– Счет мне выставишь, – кивает на ополовиненную бутылку. – Так пойдем мы с тобой на Виктюка?

Он, покачиваясь, направляется к арке входа, опирается на нее, оборачивается и через плечо выдает надломленно хриплым шепотом:

– Ты был единственный человек, которого я любила! Ну почему ты не посмотрел на меня?! Ты хотел видеть только своего Бога! Хорошо… Хорошо… – талантливо цитирует мне Мартин финал «Саломеи». – Ты увидел своего бога? А? А я увидела тебя… Я любила тебя… Я все еще люблю тебя… Тебя одного. Твоей…твоей любви жажду… Тела твоего хочу… – замирая на последних строчках, шепчет Мартин. – Пошли, Жек, так хочется сдохнуть…

В кухню величаво выплывает шеф. Морщится, глядя на в хлам пьяного Мартина:

– Вы его в кабинете заприте, а то опять реноме заведения портить начнет. Посудомойка уволилась, – без перехода огорошивает он меня. – Открываемся через полчаса. Три стола заказаны. Посуду кто мыть будет?

– Я буду. Я.

Вот такая проза жизни, вместо высокого искусства грязная посуда.

Подхватив уже не сопротивляющегося Мартина, мы волочем его в кабинет и, накрыв пледом, оставляем отсыпаться.

Весь вечер тарелки, чашки, сковородки… Мыльная вода утекает в воронку, спину уже ломит от непривычного статичного стояния перед раковиной. Я, тихо охая, тяжело опираюсь на раковину.

– Это кухня! Куда ты прешь? – шеф, замахнувшись тесаком, всаживает его в дерево разделочной доски.

Я оглядываюсь и вижу, что на пороге кухни стоит Артем. Привычно стушевавшись от красоты этого альфонса, медлю с ответом.

– Жень, – Артем, не дрогнув под напором прущего на него шефа, отстраняет его с пути как досадное недоразумение и направляется ко мне. – Поговорить нужно.

– Некогда мне. Посуду я мою, – буркаю в ответ.

– Жень, Мартин где?

– Пьяный в кабинете спит.

– Вот про это и поговорить надо. Пьет он.

– Да ну? – иронично выгибаю я бровь. – Я заметил.

– Бутылку коньяка в день уговаривает.

– Празднует, наверное, счастье совместной жизни.

– Смешно. Да. Обхохочешься. Что это ты с губкой?

– Посудомойка моя уволилась. Хочешь помочь?– насмешливо предлагаю я Артему. И с легким офигением вижу, как он кивает и скидывает пиджак, привычным жестом подворачивая рукава дорогой рубашки. Не дрогнув, повязывает сверху фартук.

– Помоги мне. Нам. Мартину. Как хочешь. Он тебя послушает.

– А ты не пробовал зарабатывать другим местом, а, Артем?