Охота на крокодила

– Петровна, – послышался в ответ сдавленный шепот.

– Она что, Семеныч, в невменялке? – поинтересовался Ковалев у Белецкого.

– Была. Промыли мы ее, почистили как положено. Теперь вот, видите, глаза хоть открыла. Перебрала немного… Вернее, и перебору-то, небось, не было. Просто для нормальной дозы у нее конституция хреновата, вот и повело ее не в ту степь.

– Так это она вам сказала, что «крокодилом» ширнулась, или нет? Я не пойму что-то…

– Нет, сама она вот только сейчас говорить членораздельно начала, – ответил Белецкий.

– Так вы, Семеныч, хотите сказать, что химанализ сбацали за полчаса? Так, что ли? Хотелось бы в это верить, но врожденный рационализм не позволяет.

– Анализ сделали, но не «хим», – разочаровал майора доктор. – Мы мозги вон того товарища проанализировали и спать положили до вашего приезда. Он и сказал про «крокодила». – Белецкий указал на спящее подле дверей жердеподобное тело.

– Это кто? – спросил Ковалев.

– Да Мáкушка наш с вами, Виктор Васильевич, – горестно вздохнул доктор. – Не узнаёте корешка?

Ковалев направился к спящему.

– Похудел что-то…

– Скоро совсем дематериализуется, – обнаружил в себе большого человеколюба врач.

– Эй, Макушка, проснись!

Ковалев потрепал обладателя нестандартной клички по плечу и присел на соседнюю койку.

– Вставай давай! Петушок пропел давно!

Я сел на кровать в противоположном ряду, а Белецкий вернулся к девушке и принялся натягивать ей на руку манжет от аппарата для измерения давления.

Нехотя перевернувшийся на спину Макушка оказался еще довольно молодым человеком, но с лицом, которое, по всей видимости, уже несколько лет войска Дальневосточного военного округа использовали в качестве танкодрома. Он равнодушно посмотрел на прервавшего его сновидения майора, огляделся по сторонам, остановил свои блеклые синие глаза на мне, затем прищурился в сторону белого халата Белецкого и, глубокомысленно вздохнув, сел на своей койке.

– Вот, товарищ майор, – усмехнулся Ковалев, – познакомьтесь: наша ходячая пока еще достопримечательность, господин Макушка собственной персоной. Макушка, это майор Минамото из Японии.

– Насчет того, что мне «очень приятно», врать или не стоит? – спросил я у майора.

– Не напрягайтесь, – разрешил Ковалев. – Макушка – парень свой, этикетных подробностей не любит.

– А чего это у вас имя такое странное – Макушка? – полюбопытствовал я.

Парень автоматически среагировал на мое «у вас» и испуганно огляделся по сторонам, явно разыскивая своих двойников.

– Вы, товарищ майор, его множественным числом не грузите, – попросил меня Ковалев. – Макушка – существо молодое, ребенок, в сущности, так что вы уж его на «ты» сразу, ладно? А то у него эти грамматические перегрузки раздвоение личности вызвать могут, а он у нас чувак цельный, за что мы его и ценим. Так ведь, Макушка?

Парень скромно кивнул, подтверждая правильность ковалевских суждений.

– А Макушкой он зовется потому, что хобби имеет с одиннадцати лет – опийком баловаться, – объяснил Ковалев. – А сладость эта сами знаете из чего добывается. А пока у Макушки ксива общегражданская имелась, он для нас для всех был Романовым Алексеем Петровичем, чем гордится очень до сих пор.

– Гордится? – не понял я.

– Ну конечно, – улыбнулся Ковалев. – Царевичем Алексеем себя считал. Только вот третий год как царевич наш исколотый без паспорта ходит, народ его царского сана лишил.

– А где же его паспорт? – спросил я.

– Ох, товарищ майор, ответа на этот вопрос не имеет даже сам Макушка. Так ведь, хмырек милый?

Макушка опять глубоким кивком согласился с майором.

– Мы так думаем, что баксов за пятьдесят сдал цесаревич свою ксиву заезжему азиату – узбеку или там таджику. Им сейчас российские паспорта ой как нужны. Например, чтобы на законных основаниях на нашей территории работать. Но это не суть. А суть в том, что никаких оснований для восстановления паспорта у нас нет, вот и мается в Ванино нашем Макушка и никуда отсюда уехать не может.

Парень в очередной раз изобразил поклоном лохматой головы согласие и покорность.

– Ты говорить можешь, Макушка? Или тебя тоже промыть-продуть нужно?

– Могу, – промычал парень.

– Только не ври, что в завязке.

– Не буду, – сокрушенно выдохнул он.

Ковалев затылком указал на жертву ванинского «крокодила», около которой все еще копошился доктор Белецкий.

– Что это за Оля? Кадры растишь? Смену себе?

– Да не-е, – мотнул Макушка головой. – Олька Седая, в путяге вместе товарились. Перепихиваемся время от времени. Классная девка.

– Давно она на игле, эта твоя «классная девка»?

– Да не-е… Куда ей! Забьет граммулю, пару напасов сделает – и ей достаточно.

– Напасов, говоришь?

– Ну, пыхов, начальник…

– Понятно. Травницу, значит, из себя строит.

– Ну а чего? Бабла-то нету, а курить сейчас дешево… И еще, говорит, ее трассы портят. Красоту ее коверкают.

– Руки, что ли, бережет?

– Ну а чего? Замуж-то всем потом охота. Тоже ведь человек все-таки, какая ни есть. А с руками испиханными кто ее возьмет?

– Понятно, Макушка, – кивнул Ковалев. – Ну, а сегодня она травушке-муравушке любимой решила изменить. Так я пейзаж рисую?