Орден куртуазных маньеристов (Сборник)

"Боже, как глупо закончилась жизнь!" -падая с крыши высотного здания,думал я с грустью, и мысли тряслисьмежду ушей, как пески Иордании.Чёрт меня дернул поехать на балв логово вражье, в московскую мэрию,я ведь всегда демократов ругали воспевал коммунизм и Империю.Но осетрина, икорка и джин,разные яства и шоу с девицамискрасили мой политический сплини заглушили вражду и амбиции.Я напихал в дипломат пирожков,

сунул за пазуху вазу с конфетамии подошел к одному из лотков,где продавались брошюрки с буклетами."Ясно. Порнуха", - подумалось мне.Брови насупив, туда я направилсяи увидал за лотком на стененадпись, которой весьма позабавился.Надпись гласила, что в пользу сиротздесь лотерея проводится книжная."В пользу сирот? Жди-ко-сь, наоборот, -хмыкнул я в ус. - Знаем, знаем, не рыжие.Эти сироты наели бока,делая дело свое негодяйское,

слёзы вдовиц им - как жбан молока,вопли голодных - как музыка райская.Жрёте Отечество, смрадные псы,выставив миру всему на позор его!Нет, не купить вам за шмат колбасыдушу и лиру поэта Григорьева!"Так я подумал, подкравшись бочкомк этой лавчонке подонков из мэрии,и, наклонившись над самым лотком,слямзил брошюрку "Бордели в Шумерии".Но не успел я засунуть еёв брюк моих твидовых прорезь карманную,как ощутил, что запястье моё

сжало холодное что-то и странное.На руки мне плотно лапы леглиробота, присланного из Америки."Я же поэт! Я соль русской земли!" -я закричал и забился в истерике.Но этот робот, поимщик воров,присланный в дар нашим главным разбойникам,очень уж, гад, оказался здоров,так что я понял: я буду покойником.Выудив все, что я раньше украл,это тупое ведро полицейскоев рот пирожки мне мои запихали совершил своё дело злодейское:

вывел на крышу меня механизми подтолкнул моё тело румяное.Вряд ли б оправился мой организм,если бы не демократишки пьяные.Нет бесполезных вещей под луной.Не было проку бы от демократии,не окажись меж асфальтом и мнойтрёх представителей ельцинской братии.Кровь и мозги отирая платком,топал к Кремлю я шагами нетвердыми,а демократы лежали ничком,в русскую землю впечатавшись мордами.

Психоанализ