Орден куртуазных маньеристов (Сборник)

Муза

Прежде она прилетала чаще.Как я легко приходил в готовность!Стоило ей заиграть на лире,Стоило ей забряцать на цитре,Пальцами нежно перебирая -Струны, порочный читатель, струны.После безумных и неумелых(Привкус запретности!) торопливыхСовокуплений она шептала:"О, как ты делаешь это! Знаешь,Н. (фамилия конкурента)Так не умеет, хоть постоянноИзобретает новые позыИ называет это верлибром,Фантасмагорией и гротеском.

О, синхронные окончаньяСтрок, приходящих одновременноК рифме как высшей точке блаженства,Перекрестившись (прости нас, Боже!Как не любить перекрестной рифмы?)О, сладострастные стоны гласных,Сжатые губы согласных, зубыВзрывных, задыхание фрикативных,Жар и томленье заднеязычных!Как, разметавшись, мы засыпалиВ нашем Эдеме (мокрые листья,Нежные рассвет после бурной ночи,Робкое теньканье первой птахи,Непреднамеренно воплотившейЖалкую прелесть стихосложенья!)И, залетев, она залетала.Через какое-то время (месяц,

Два или три, иногда полгода)Мне в подоле она приносилаНесколько наших произведений.Если же вдруг случались двойняшки -"Ты повторяешься", - улыбалась,И, не найдя в близнецах различья,Я обещал, что больше не буду.Если я изменял с другими,Счастья, понятно, не получалось.Все выходило довольно грубо.После того как (конец известен)Снова меня посылали к Музе(Ибо такая формулировкаМне подходила более прочих) -Я не слыхал ни слова упрекаОт воротившейся милой гостьи.

Я полагаю, сама изменаЕй вообще была безразлична -Лишь бы глагольные окончаньяНе рифмовались чаще, чем нужно.Тут уж она всерьез обижаласьИ говорила, что Н., пожалуй,Кажется ей, не лишен потенций.Однако все искупали ночи.Утром, когда я дремал, уткнувшисьВ клавиши бедной машинки, гостья,Письменный стол приведя в порядок,Прежде чем выпорхнуть, оставлялаРядом записку: "Пока! Целую!".Это звучало: пока целую -Все, вероятно, не так печально.Нынче она прилетает редко.

Песенка Инвалида

Как будто я пришел с войны, но в памяти провал:Отчизны верные сыны, а с кем я воевал?Или вернее - за кого? В родимой сторонеСегодня нет ни одного, кто нравился бы мне.А между тем я был на войне! Сестрица, посмотри:Ты видишь, что за шинель на мне? Вот то же и внутри:На месте печени подпалина, на легком - дыра в пятак...Добро бы это еще за Сталина, а то ведь за просто так.Сестрица, бля, девица, бля, водицы, бля, налейОтставленному рыцарю царицы, бля, полей,Который бился браво,Но испустил бы духЕдинственно за правоНе выбирать из двух.

Песнь Песней

Денису Горелову