Отец мой шахтер (сборник)

– Чего ржешь, Желудь?!

Глава двадцать третья. ВСЮДУ, ГДЕ МОЖНО ЖИТЬ, МОЖНО ЖИТЬ ХОРОШО

Удивительные дела того злосчастного дня продолжились в рабочем кабинете Печенкина. Картина была забавной до странности: за столом Печенкина, в кресле Печенкина сидел, развалясь, тот самый ехидный бомж, сам же Печенкин стоял напротив него посреди кабинета, сцепив за спиной руки и низко опустив голову, – бедняга все еще пребывал в психологическом ступоре.

Бомж же, напротив, кейфовал. Он лениво брал стоящие на соседнем столике фотографии в дорогих рамках и бесцельно их разглядывал. На фотографиях был запечатлен Печенкин вкупе с разными знаменитостями: с Аллой Пугачевой, Саддамом Хусейном, Майклом Джексоном, с Ельциным – в Кремле в момент вручения приза «Рыцарь российского бизнеса». Сам приз – массивный позолоченный двуглавый орел на малахитовой подставке – стоял на столе Владимира Ивановича.

– А это кто еще? – Бомж задал вопрос сам себе и сам же на него ответил – лениво и равнодушно: – А-а, папа…

То был Папа Римский. Согбенно и немощно Иоанн Павел II жал Печенкину руку, так что складывалось впечатление, будто он к этой руке прикладывается.

Владимир Иванович поднял голову и горестно пожаловался:

– Так и живу…

– «Всюду, где можно жить, можно жить хорошо» – Марк Аврелий, – успокаивающе процитировал бомж.

В дверь робко поскреблись, и в кабинет протиснулся Седой.

– Дармоеды! – заорал Печенкин, не оборачиваясь, но определенно видя того, кто вошел, как будто от психического напряжения и нервных переживаний у него вдруг открылось затылочное зрение. – Секьюрити хреновы! Ты куда, Нилыч, смотрел?

– За помещение ФСБ отвечало. Они этот чёртов чулан проглядели, – глухо объяснил Седой, стараясь не смотреть на сидящего в кресле шефа бомжа.

– А когда я ему, бедняге, вмазал? Мог ты меня за руку схватить?

– Не мог, Иваныч. Не имел права. Вот если б он на тебя замахнулся, тогда б…

– Ну а когда они выползли, вонючки эти, когда запели? «Ни дна ни покрышки»… Тьфу!

– Нам уже не до песни было, Иваныч, форс-мажор пошел. Фээсбэшники американцев на мушке держали, мы – фээсбэшников, а американцы – и тех и других. Не до песни было.

Седой тяжело вздохнул и переступил с ноги на ногу. Вины за собой он не видел, и Печенкин, получалось, ее не находил – он даже развел бессильно руками, но вдруг вспомнил и, повернувшись к Седому, закричал:

– А ты знаешь, что сегодня второй рулек у «мерса» моего отломали? Второй! – И вновь пожаловался бомжу: – Ты понимаешь, рульки у «мерсов» отламывают. Ну знаешь, кругленький такой на носу…

Бомж знающе кивнул.

– Кому это нужно? – горестно воскликнул Владимир Иванович.

Седой попунцовел и попятился к двери, что принесло очередную неприятность – он столкнулся с входящей в кабинет секретаршей Мариной, которая несла в поднятой руке серебряный подносик. На подносике стояла хрустальная рюмка с коньяком и хрустальное же блюдце с ломтиками лимона. Поднос загремел, как банный таз, рюмка разбилась, а блюдце упало донцем вверх.

Бомж вытянул шею и сглотнул слюну.

Ароматно и резко запахло хорошим армянским коньяком.

Отягощенный думами, Печенкин громко, но без сожаления вздохнул. Марина исчезла, а ее место занял Прибыловский. Печенкин повернул голову и посмотрел на него с тоскливой надеждой.

– Посадили – улетел – улыбался, – доложил секретарь-референт, стараясь не смотреть в сторону сидящего в кресле бомжа, хотя почему-то тянуло.

Печенкин нерешительно улыбнулся.

– Правда, головой немного дергал, – прибавил Прибыловский.

Владимир Иванович вновь помрачнел.

– Ничего не сказал? – тихо спросил он.

– Сказал! – обрадованно откликнулся секретарь-референт. – «Dostoevsky was right».

Бомж в кресле Печенкина ехидно засмеялся.

– Что? – не понял Прибыловского Печенкин.

– «Dostoevsky was right»… Ах, чёрт! «Достоевский был прав». Он сказал: «Достоевский был прав».

– В каком смысле? – все равно не понимал Печенкин.

Прибыловский пожал плечами.

– Русская литература пустила Россию под откос! Погодите, она еще и Америку под откос пустит! – воскликнул бомж, поднимаясь в кресле и вновь садясь.

Печенкин и Прибыловский посмотрели на бомжа и переглянулись.

– На углу Ленина и Профсоюзной есть фотоателье, знаете? Так вот, там в витрине… – доверительно, вполголоса стал докладывать шефу секретарь-референт, но бомж помешал.