Откровение

Тёща говорит, что они делают какие-то бусы и торгуют ими. Но это очередная брехня. Для отвода глаз. Когда Галка торговала наркотиками с Бобиком, тоже брехали, что она торгует какими-то раскрашенными платками.

В конце концов с большим трудом, неизвестно каким образом Галка родила дочку Александру. Теперь теща иногда летает к Галке, чтобы следить за ребенком. А Галка садится в самолет и куда-то улетает. На месяц или два. Неизвестно куда и зачем. Опять за наркотиками - в Колумбию или Индонезию? И почему родители Питера, которые живут рядом, не хотят позаботиться о внучке? Не хотят ввязываться в грязное дело?

И еще подозрительно то, что после полетов к Галке у тёщи появились лишние деньги, дурные деньги, хотя живет она на маленькую пенсию. Она даже хочет поставить хороший памятник своему покойному мужу, которого она загнала в гроб. Она даже хочет, чтобы этот памятник был на двоих и чтобы ее похоронили рядом с мужем. Хотя муж перед смертью публично проклял ее и всех ее детей. И это проклятие исполнилось.

Вот на основании всего вышеизложенного я и думаю, что моя свояченица Галка сидит в тюрьме в Индонезии. А ее сестре Милке, конечно, неудобно, что у нее одна сестра сидит в тюрьме, а другая сидит в сумасшедшем доме, это моя бывшая жена Киса. Вот Милка и рассказывает сказки про высшее общество.

Вот потому-то покойный муж перед смертью публично проклял мою тёщу и всех ее детей. Как видите, это проклятие исполнилось. Но это увидишь только задним числом, много лет спустя. Вот потому богословы и говорят, что дьявол приходит неслышными шагами, что дьявол дегенерации делает все в темноте, сзади и наоборот.

Когда-то в детстве, давным-давно, я читал рассказик Чехова или Зощенко "Семейный альбом". Там какой-то дядя решил завести себе семейный альбом, пошел на толкучку и купил там красивый бархатный альбом с фотографиями. Положил его дома на видном месте и показывает всем знакомым. В результате все знакомые от него разбежались.

Тогда он смотрит, что там написано на обороте этих фотографий. И видит он, что все это воры, разбойники, грабители и проститутки, которых разыскивает полиция. Оказывается, это был сыскной альбом из полицейского участка, где было все жулье из этого района.

Вот так получается и с моим семейным альбомом. Но что я могу поделать? Ничего тут не поделаешь. Если хотите, позвоните Милке и узнайте у нее подробности. Её рабочий телефон в Манхаттене такой: /212/ 210-2247. Свой домашний адрес и телефон она тщательно скрывает. Она думает, что я всех их с удовольствием перестрелял бы. Это её мучает нечистая совесть. Ходит она в церковь и молится: "Господи, спаси и помилуй! Господи, спаси и помилуй!" Но Господь Бог долго ждет - и больно бьет.

6 июня 2002 г. Нью-Йорк

АРАБСКАЯ СКАЗКА

Едет в московском метро человек и ругается: "Эх, мать твою перемать!" Ему говорят: "Гражданин, не матюгайтесь, ведь тут женщины, дети!" Человек помолчал немножко, а потом опять: "Эх, мать твою перемать!"

Тогда вызывают милиционера. Человек поманил милиционера пальцем и шепнул ему что-то на ухо. Милиционер поворачивается и на весь вагон: "Ох, мать твою перемать!"

- Товарищ милиционер, вы что - тоже с ума сошли? - возмущаются пассажиры.

- А вы знаете что? - говорит милиционер. - Ему жена негритенка родила!

И тут весь вагон хором: "Ох, мать твою перемать!!!"

Вот нечто подобное получилось и с моей женой. Она наградила меня арабчонком. Но это еще не беда: арабчонок оказался очаровательным мальчуганом. А вот что было потом... Эх, мать твою перемать!

Как обычно, все началось с чепухи. Кухня у нас самая лучшая комната - самая большая, самая светлая и самая теплая. Поэтому моя жена Киса пишет свою докторскую диссертацию не где-нибудь, а на кухне. Обложилась кругом всякими книжками и грызет гранит науки. Пишет она свою ученую диссертацию так: одну фразу из одной книжки, вторую фразу из второй книжки и третью фразу из третьей книжки. Передирать чужие мысли целиком она боится и передирает по кусочкам. Конечно, работа эта адская. Получается что-то вроде лоскутного одеяла.

Захожу я как-то на кухню, а моя Киса положила голову на свои книжки и говорит: "Гришенька, я больше не могу... Я бросаю..."

- Киса, ведь ты потратила на это десять лет. И на 90% дело сделано. Осталось только 10%. Нажми еще немножко! Не сдавайся! - и я глажу ее по головке, как поощряют ребенка.

Тема её диссертации такая "Акмеисты: Ахматова, Гумилёв, Мандельштам".

- Киса, тебе нужно б писать по моей линии, - говорю я. Но моя линия - это психопатология. И по этой линии моя Киса никогда не пойдет. А без этого нельзя понять этих акмеистов. И бесполезно писать о них диссертацию. Но Киса еще несколько месяцев пыхтела и писала.

Месяца через три захожу я на кухню и вижу такую картину: Киса опять положила голову на свои книжки и заявляет:

- Гришенька, я не могу... Я бросаю...

- Киса, ведь ты написала 95%. Остается только 5%! Ведь не кончить - это преступление!

- Я больше не могу, - упорствует без пяти минут доктор русского языка и литературы.