Печать правосудия

Пообещав себе подумать об этом на досуге, я посмотрел на Шумякина. Мы шли по заученной дороге к Скору. Сегодня Шумякин был… осторожным. За время нашего короткого знакомства я видел его разным: вспыльчивым, хмурым, злым, испуганным, пофигистичным. Но осторожным он бывал регулярно. Наступали такие дни, когда он вел себя слишком осторожно. Интересно, с чем это было связано? Рабочие дела? Судя по тому, как много он возился со мной, других дел у него не было. Тогда что? Мутит что-то за спиной начальства? Не исключено.

– Ты не похож на человека, который любит свою работу, – сказал я.

– Никто не любит свою работу, – отмахнулся Шумякин.

– Да, но если работу не любишь, а денег навалом, то можно и бросить.

– Работу – да, а вот службу…

– Тебя держат на привязи?

– Не суй нос не в свое дело, Майоров, – Шумякин подтолкнул меня к лифту. – И давай напрягись уже. Скор теряет терпение. Если ты не покажешь результатов, то он откажется.

– А может мне нечего показывать?

– Меньше думай – больше делай. Ты прошел экспертизу и…, - дверь лифта открылась, Шумякин оборвался на полуслове. – Скор? Привет.

Отодвинув застывшего от удивления Шумякина в сторону, я вышел из лифта и тоже офигел. Бронированная дверь Скора осталась открытой, а сам печатник-пенсионер стоял на лестничной площадке. Он был одет в джинсы, белые кроссовки, болоньевую куртку. Голову покрывала кепка, на лице – очки для зрения, но с обычными стеклами. С глазами у старика было все отлично, апперы вообще редко жалуются на здоровье.

Маскировка, нужно сказать, удалась. По крайней мере, я бы его не узнал. Я привык видеть старика в домашних трениках, майке, тапочках, чуть сгорбленного и хмурого. Перед нами стоял помолодевший лет на пятнадцать Скор. Настоящий печатник.

– Мы прогуляемся, – Скор взял меня под руку, повел вниз по лестнице.

– В смысле? – Шумякин поспешил за нами. – Куда?

Прыгая через ступеньку, мы спустились вниз. Шумякин нагнал нас возле двери, одернул Скора за плечо:

– Эй, ты с ума сошел?!

Скор посмотрел на подполковника. Шумякин убрал руку с плеча, но не испугался.

– Что на тебя нашло? Куда ты собрался?

– На прогулку.

– Слушай, по правде сказать, мне глубоко похрен – сколько покушений ты еще переживешь, но таскать с собой пацана…

– Не лезь не в свое дело!

– Извини, но это МОЁ дело!

– Теперь нет. Ты привел пацана на тренировку, теперь за него отвечаю я.

– Ты хоть понимаешь?..

– Ты обещал мне сдвинуть дело, но пока нихера не сделал.

– Я работаю над этим.

Скор скривился, посмотрел на Шумякина. Выражение его лица говорило: «Ты можешь пизд*ть сколько хочешь, но я знаю истинное положение вещей. Так что завали пасть и чеши по своим делам, а я буду заниматься своими».

– Куда вы пойдете?

– Иди работать, Сергей, – Скор открыл подполковнику дверь и дождался пока тот выйдет.

Скор шел быстро. Такой темп прогулкой не назвать. Время от времени он замедлялся, но затем ускорялся снова. Человеческая скорость казалась ему слишком медленной.

Мы ушли с проспекта, перешли на проездную улицу, дальше пошли дворами и переулками. Скор вел меня на восток. Ту часть города я знал плохо; только основные объекты: кинотеатры, пожарную станцию, водохранку, но не детали. Скор же чувствовал себя здесь как рыба в воде и с бешенной скоростью утаскивал меня на глубину. Не сошел ли старик с ума?

– Не похоже на прогулку, – сказал я.

– Слыхал про Сынов Си? – спросил Скор, ныряя в очередную арку.

– Ты про китайцев? Кто же о них не слыхал?

– Знаешь, чем они занимаются?

– Ну так…, - я попытался вспомнить что-нибудь из рассказов Пауля, но в голове образовалась каша кровавых слухов, насилия и грабежей. – Бандиты.

– Бандит бандиту рознь.

Скор что-то услышал либо учуял. Повернул голову со скоростью, от которой у нормального человека сломалась бы шея, затем вернул голову обратно и пошел дальше, как ни в чем не бывало.

– Макс Гаечный ключ перебивает номера краденных машин, – сказал Скор. – Он тоже бандит, но мне до него нету никакого дела. Его пасут полицейские и экономические. Он не использует силу, а наживается за счет обычных человеческих слабостей. Бандит? Бандит. Но другой.

Скор свернул за угол, замедлился, придержал меня рукой. Мы подождали, когда проедет машина, перешли улицу, встали на автобусной остановке.

– Смотри!

За новой асфальтной дорогой, на которую ещё не успели нанести разметку, мерцали три вывески: «Китайская кухня», «Товары для дома», а третья – надпись иероглифами. На другой стороне дороги движение было достаточно оживленное. В китайский ресторан регулярно входили люди. Справа на парковке стояли четыре броских спорткара; там же крутились мужики. Курили, болтали.

– Не туда, – Скор повернул мою голову быстрее, чем я усел заметить его руку. – Туда смотри!

На углу кирпичного здания, что примыкало к ресторану, стоял китаец. Среднего телосложения, но с заметным пивным брюхом. Из широких шорт торчали белые ноги, в ухе – наушник. Китаец покачивал головой в такт музыке.