Плавучий мост. Журнал поэзии. №3/2019

как будто утро, ты стоишь с вещами,гармонию секундой оснащая,берёшь легко, внизу блестит ступень,нет, не блестит всего лишь продолжаеттвой шаг – в жасмине соловей лажаети нет отца, а это только тень.лоснится степь и проседает бричкагружена шерстью, свечка единичкане вспыхнет, нет, вот-вот же рассветет,слуга подходит, под руку берет,судьба заводит новый оборотс тобою лично…задабривать судьбу какая мука —то звук ей дай, а то ей мало звука,у чехова вон вовсе тишинаили лузга страстей странноприимных,иль ангелов стечение именинных,иль жизнь свисает знаков лишена,а мир под нею как дагерротип,то черно-бел – то серебристо-зыбок,то цел и смел – то подребристо-зябок,отпустишь пальцы – в небо улетит,как ты сказал – он черно-бел?нет сер он,не броситься ли всем в объятья веры,не взять ли цвет у моцарта, а с нимзамкнуть круги – светись, интерпретатор,дорога так крута, а так – поката,так – сверзимся – а так?так победим.

Сон Чехова о кинематографе

я снимусь на фоне карты миракак поклонник позднего модерна —там лазурь застиранным сапфиромобнимает бурую каверну,на ходу заломаною веткойскромные очерчены наделы,выход к морю папоротником редкимв спину мне глядит осиротело,то-то дует там сквозит и брешет,то-то зелень пыльная размыта,сбита с краю – контур ищет трещин,ищет женщин кисть для колорита,вот одна приехала и новойшляпкой машет, пьёт, ложится поздно…ви́шневый – нет всё-таки вишнёвый —растворён топографом и роздан,страшное, люблю в твоем кошмарераспознать округлости в квадрате,пронести как дикий каллигарибелый свет от черной благодати,завернуть в фольгу его и пластик,сохранить как мамину камею,атом распадается на частиречи в неделимом апогее.

«Наш отель в Лиссабоне мы выбирали в центре…»

   Наш отель в Лиссабоне мы выбирали в центре,   Оказалось, в центре это кромешный мрак —   Все трамваи мира ночью грохочут в сцепке,   Все подростки мира fuck и орут им fuck,   Ни заснуть ни выспаться ни проветрить,   Чаек рыночных травленый пересвист,   Все девицы мира в нижней дают таверне,   Все таксисты мира курят как наш таксист —   Лишь без четверти встать – на плечах золотая дымка,   Вправо глянуть, серый увидеть край   океана и остолбенеть – кретинка!   Завтра ж музыкой станет всё —   И трамвай трамвай.

«По лесистой дороге – наверно, снимали в Таллинне —…»