Плавучий мост. Журнал поэзии. №3/2019

По лесистой дороге – наверно, снимали в Таллинне —Непонятной марки едет автомобиль,А вокруг никого – ты лежишь, у тебя воспалились миндалины,Черно-белое облако – еще никакой не стиль.Без особых эффектов взрывается всё в кювете,Но герой выползает наружу – кровь и пар изо рта,А вокруг хоть умри – ни одного свидетеля,Но зато чистота и ясность, ясность и чистота,И понятно же, девочки, чем ты ни занимайся,Всё твое глубоко личное воплотится в простых вещахПока на ветру закуривает Регимантас АдомайтисПока Юозас Будрайтис поднимает воротник плаща.

Борис Пейгин Победившие ножницы

Родился в 1988 г. в гор. Северск Томской обл., мать – психолог, психотерапевт, отец – д. ф.-м. н., профессор Томского государственного университета. Литературой начал заниматься в 14 лет, учился у А. Р. Рубана (1955–2015). Окончил Гимназию № 55 г. Томска, Юридический институт Томского государственного университета (2010), по специальности – юрист. Сменил много профессий, был грузчиком, официантом, таксистом, проводником багажного вагона, курьером, расклейщиком объявлений и т. п., подрабатывал случайными юридическими заработками, много путешествовал автостопом. В настоящее время – адвокат. Пишу стихи и прозу. Шорт-лист премии «Дебют» (2010), лауреат Премии губернатора Томской области (2016).

L&M

Я знал твои черты в домах конструктивистских,И в силуэтах труб, и в оголовках шахт.Так пахнет торфяной охряно-ржавый виски,Так ёкает в груди, когда объявлен шах,Так зреют за столом пустые разговоры,Так падают огни с седьмого этажа,Так запоздалый гость не прокрадётся вором,И так свербит в ногах, что просятся бежать;Так радугой блестит засвеченная плёнка,Так в небе городском нет ни одной звездыВ дымах далёкой ГРЭС, под облачной клеёнкой,Так время мчится вскачь, как Сивка без узды.Четырнадцать часов прошли почти навылет —Я не сошёл с ума, и с рельсов не сошёл.Настанет новый день, и виски будет вылит.Прости меня за то, в чём не был я смешон.Я знал твои черты в домах конструктивистских,В пыли обочин трасс и в смоге городов,В чужих путях домой, неясных и неблизких,Во всём, на что смотрел, во всём, на что готов.…с утра заладил дождь, и стартер неисправен,Похмелье из ружья стреляет по вискам.Я знал тебя во всём, чему я не был равен,И в том, что вдруг нашёл, хотя и не искал.

«Очень много, быть может, тысячу лет спустя…»