Подкова на счастье

— С каждым часом мы стареем —От беды и от любви…Хочешь жить — живи скорее,А не хочешь — не живи…Наша жизнь — ромашка в поле,Пока ветер не сорвёт…

Дай бог воли, дай бог воли —Остальное заживёт…

Бес уже давно спал по другую сторону костра, завернувшись в одеяло с головой. Рядом в темноте мягко ступали, хрустели чем-то кони. Ночной лес тихо наклонился к костру, возле которого сидели двое.

— Николай нальёт,Николай нальёт,Николай нальёт,

— пел Олег, не заботясь об аккомпанементе, — А Михаил пригубит…

А Федот не пьёт,А Федот не пьёт,А Федот —Он сам себя погубит…

Тимка сидел, обхватив руками колени. Ему хотелось спать, но в то же время хотелось и слушать Олега… а ещё — думать, разобраться в себе и в своих ощущениях. Совершенно новое желание… В зрачках мальчишки металось рваное пламя. Ему казалось, что костёр становится ближе… ближе… ещё ближе, что он вошёл в пламя, но оно не обжигает, а обнимает со всех сторон; вот ещё шаг — и что-то такое откроется… что-то такое, очень важное…

…Тимка удержался на грани сна и открыл глаза. Наверное, он всё-таки задремал, потому что Олег уже не пел, а просто сидел на одеяле и о чём-то думал.

— Всё не так, — вдруг вырвалось у Тимки. Олег как-то медленно посмотрел на него и поднял угол рта:

— Что не так?

— Всё, — решительно сказал Тим. — У меня каша в голове.

— И винегрет, — согласился Олег. — Ты винегрет любишь?

— Что? А. Нет, не люблю… — Тимка вздохнул. — Почему ты сказал, что они сектанты? Очень хорошие люди… гостеприимные и добрые.

— Как к кому, — покачал головой Олег. — Вот мне рассказывали, приезжали в эту глушь какие-то миссионеры Церкви Облобызания Левой Святой Пятки Живого Бога Макса Кирдык Иешуа, — Тимка хмыкнул. — Так наши соседи их отсюда очень не по-доброму даже наладили. А так конечно добрые и гостеприимные.

— Но вы же типа язычники, — Тим помотал головой. — Они с вами и здороваться не должны, а нас сразу за стол усадили… уфф, как вспомню, так вздрогну! И церкви у них нет…

— Зачем? — удивился Олег. — Они и так в храме живут, в том же, что и мы.

— И весёлые, и никакие не фанатики… — продолжал задумчиво перечислять Тимка. — И чисто везде… Так какие же они сектанты?!

— Обычные, — охотно пояснил Олег. — И мы сектанты. И Науман… Науману положено быдлищем тупым быть, а он ишь ты, падла — детей наплодил, германцем себя зовёт и портрет Гитлера в спальне держит… что смотришь, держит, держит, я сам видел!

— Гитлера?! — Тим совершенно проснулся. Олег засмеялся: