Подкова на счастье

— Какого? — Олег лениво подбросил хвороста в костёр, и тот, пригаснув на миг, разгорелся ярче; огненные змейки вползали по сучьям. — Чтобы было голубое небо… и никто не хихикал при слове "голубое". И трава у крыльца, а в ней — кони пасутся. И чтобы разорились все фирмы, которые производят бронированные двери… А если ты в пути, то входишь в любой дом, как к себе, и тебя сажают за стол… И даже если есть у тебя враг, то он приходит к тебе и бросает в лицо перчатку, а не убийц нанимает… И чтобы люди не бросали своих детей и собак. Никогда-никогда не бросали… — голос Олега вдруг задрожал и он несколько секунд молчал. — Я, Тимка, сам себе не очень представляю, какой это должен быть мир. Хороший. И это не так уж трудно. Человек просто должен быть человеком. Вот и всё.

— А это что, просто? — спросил Тим. Олег кивнул:

— Очень. А главное — зависит только от человека, от него самого. И всё…

Мальчишки перестали разговаривать и отвернулись от костра, глядя на звёзды.

— Вон та, большая — Альфа Волопаса, Арктур, — сказал Олег, обнимая руками плечи. — Арктур — Пастух Медведей…

— Почему Пастух Медведей? — задумчиво спросил Тимка. Олег пожал плечами:

— Я не знаю… Такое стихотворение есть у Белянина.

— Это поэт?

— Писатель и поэт… Странно — книжки все весёлые, всё кувырком, читаешь — хохочешь. А стихи печальные… У него два года назад сына убили.

— Кто? — от неожиданной злобы у Тимки захолодели щёки. Он повторил требовательно и гневно: — Кто убил?! — как будто неизвестный Белянин был его старшим другом.

— Какие-то гады украли, чтобы выкуп получить… А он стал сопротивляться. И его задушили…

— Их нашли?! — Тимка закусил губу.