Поэты 1820–1830-х годов. Том 2

Жаль мне, старцы, утружденныхЖизни тягостным путемВидеть вас полузабвенныхВ поколенье молодом!Вы, как племени былогоОбелиск из дальных стран.Для живых людей — без словаВещей мудрости орган!Ваши подвиги забыты!В укоризну нам они!Новизной лишь знаменитыУм с заслугой в наши дни!Молча ваших дней преданьяВам приходится беречь,И, свалившись без вниманья,Дать простор — и в землю лечь!

4

Грустно, дети, и печально

Видеть быстрый ваш расцвет!Мир пустеет идеальный,Тесен, темен жизни след!Век быстрее прежних мчится!Он хлопочет, он спешит,Недосуг добру учиться:Веры нет, а ум кичит!Дни работы — и погашенВ храме сердца фимиам!Добывая злата, брашен,Человек не входит в храм!То, земной поденщик нужды,Движет тяжесть он громадИ, богатства духа чуждый,Хочет чревом быть богат;То, гордясь созданья силой,Мнит творца усвоить честь.С места сдвинул он, что было, —Не на месте то, что есть!

Расшатались мудрых мненья!Бог и польза — на весах.Нет для духа убежденьяИ неверен каждый шаг!Человечество не здраво!В ваши зрелые годаКак узнать, что будет правоИ что истина тогда!

5

Жаль тебя мне, век усталый,Ранний старец без седин,Мыслью буйный, в чувствах вялый,Об отцах забывший сын!Ни восторга наслажденья,Ни молитвенной слезы!Только алчность насыщенья!Только ропот в день грозы!Что ж за дух тебя волнует?

Что за скорбь и теснота?Что за ветр в умах бушует?Что в душе за темнота?Чем ты, гордый, недоволен,О делах своих крича?..Ты души недугом боленИ не ищешь душ врача!Бог в творенья не прославлен,Тварь сама себе закон,Человек себе оставлен —Оттого и смутен он!

6

Мысль одна меня тревожит!От нее-то стынет кровь.В беззакониях, быть может,Не иссякла ль в нас любовь?Нет любви — не веет радостьОсвежающим крылом,

И тогда — уныла младость,Старость — косна языком!Нет любви — животворящийИсчезает в людях дух,И сомненья дух блудящийХодит в людях, нем и глух!И среди сердец пустыни,Где любви распалась связь,Дух стяжанья, дух гордыниЗаработает, кичась!Разрабатывает пышноСчастье мир, как фабрикант,Но уж песен дев не слышно,Мудрый — кроет свой талант!Оттого-то жаль мне, девы,Что родились вы в наш век,Что молчат любви напевыИ туманен человек!1841 Москва

32. ПОТОК