Поэты 1840–1850-х годов

В носилках похоронныхЛежит боец лесов,И шесть вооруженныхСуровых удальцовСреди лесов дремучихБезмолвные идутИ на руках могучихТоварища несут.Носилки их простыеИз ружей сложены,А поперек стальныеМечи положены.На них лежит сраженныйРазбойник молодой,

Назад окровавленнойПовиснув головой.В минуту жаркой битвыСразил его свинец,—И кончил дни ловитвыБестрепетный боец!Сочится кровь из раныПо лбу и по вискамИ вниз струей багрянойБежит по волосам.Он грозно сдвинул брови,Храня надменный вид,Но взор под слоем кровиВрагам уж не грозит.Он правою рукою

Сдавил свой острый мечИ с ним, уставший с бою,В могилу хочет лечь.Меч этот быстро, меткоУдары наносил,И сбиров он нередкоКак молния разил;Теперь, звуча, влачитсяОн вслед за мертвецом;Как слезы, кровь струитсяХолодная по нем.И в миг борьбы жестокойСо смертью роковойОн пояс свой широкий

Схватил другой рукой;Ремни его колетаРазрублены висят,Два длинных пистолетаЗа поясом блестят.Так спит он, охладелый,Лесов угрюмый сын,В кругу ватаги смелой,Средь темных Апеннин!Так с ним они печальноИдут в глуши леснойДля чести погребальной.Но вот кричат им: «Стой!»И наземь опустилиНосилки с мертвецом,

И дружно приступилиРыть яму вшестером.В воинственном уборе,Как был он завсегда,Без гроба, на простореКладут его туда.Засыпали землею…«Прости, лихой собрат!»И медленной стопоюИдут они назад.Но чу! — сторожевогоСвисток раздался вдруг…Ватага в лес — и сноваБезмолвно всё вокруг.1846

4. ТРУЖЕНИК