Поэзия народов СССР XIX – начала XX века

Вот мой сад. Вы, может быть,Посетить его хотите?Не стесняйтесь, полюбуйтесь,Приглашаю, приходите!Сад, не сглазить бы, велик, —Он один такой в местечке!Каждый листик веселится,Светятся стволы, как свечки!Умывает их роса,День расчесывает гребнем,Отягчаются плодамиВетки в воздухе целебном.Никнут яблоки к земле,Тяжелы, круглы, румяны,Груши на ветвях безмолвныИ желанны, так желанны!Смотрят воровски, хитроВишни черными глазами.Сливы… Ах, какие сливы,Так и просятся к нам сами!Персики свежи, нежныИ манят усладой летней,Словно пухленькие щечкиДевы пятнадцатилетней.Да, мой сад велик, богат,В нем, благодаренье богу,Ах, не сглазить бы, — деревьевИ плодов различных много.Я, не сглазить бы, егоТак люблю… Ну, право словоЯ люблю свой сад красивый,Будто бы отца родного!В летний день, после обеда,Скажем, съевши суп, жаркое,Забираюсь в глубь густуюИ лежу в тени, в покое,

Скажем, под тенистой грушей,И неведомые птичкиНадо мной свистят, трезвонят,Дьявол разберет их клички!Канарейки, может быть?Гм… Не молкнут, балаболки!На меня, с их пеньем вместе,Сыплются лучей осколки.Дереву поклон отвесим, —В тень сбегутся, как мышата,Золотые пятна: сыплютНа меня пригоршни злата.Путаются в бороде,Тычутся в глаза, щекочут,Ссорятся, — а в чем причина?Уступить никто не хочет!Ну их к бабушке! Тьфу, тьфу!Право, экая досада,Катятся по мне, глумятся,Не пойму, чего им надо!Тихо я лежу, смотрю,Как листы зашелестели.Кажется мне: я качаюсьВ золотистой колыбели.Снизу ломтики небесВижу, затаив дыханье,И в глазах моих так мягкоТкутся нити сонной ткани,Мягко, сладко… Где же я?Это морок? Наважденье?Нет, в саду я, слава богу,Вот он, всем на загляденье!Отгадайте, что в садуЯ задумал сделать? Всюду,После жаркого таммуза,Все плоды срывать я буду.

Вишни попрошу сперваС дерева сойти чуть слышно,А потом залью я водкой,Сахаром засыплю вишню.Крепкой или сладкой, — васУгощу вишневкой скоро,А покуда мы займемсяПерсиками у забора.Пусть поспеют, и тогда, —Что за чудное даренье! —Благоверная мояПриготовит нам варенье.Поглядели б на него —И застыли б изумленно:Как янтарь, оно сверкает,Словно амбра, благовонно!Благоверная моя,Не совру, весьма искусна.Если я хвалю варенье,Значит, вправду очень вкусноВот и слив пришла пора…Но, друзья, не поспешая,Сливы превратим в повидло,Не в повидло — в яство рая!Пусть в печи, в горшке — с ведроДвое суток протомятся,Их протрут, — нужны приправы, —Но не в этом дело, братцы!Хлеб намажьте вы повидлом —И возрадуются души!К тете Груше воззовите,К той, что маринует груши.Удовольствия от нихВаше сердце возжелало?Уксус вы прокипятите,Как жена моя, сначала,

С сахаром, само собой,Пряности прибавьте тожеИ лавровый лист, а грушиОпустите чуть попозже,С хвостиками, целиком,Но без кожуры, конечно:Не засахарятся, знайте, —Говорю чистосердечно!Грушам должное воздав,Яблокам не дайте спуску,Чтоб из яблок сделать кугель,Цимес, книши на закуску!Но не будем на обжорМы похожи! Без отсрочкиЯ из самых лучших яблокКваса наварю три бочки.Ведь в субботу, после сна,Осенью, когда, пусть тихо,Хочется зевнуть, чихнуть,Но зевка-то нет и чиха,Хочется испить, — чего?Сладкой, горькой ли новинки?Тут-то в самый раз — наш квас,Но притом — не без кислинки!Мелочь, скажете? Нет, нет!Зная изобилье это,С божьей помощью в мой домСредь зимы вступает лето.Длинным зимним вечеркомДобрым людям сердце радо:Нам поговорить друг с другомИ полакомиться надо.Рассажу их вкруг стола,Крикну: «Пани!» — мол, к беседеПриступаем, так на славуУгости, жена, соседей.

К чаю — коржики, торты,Сдоба, пряники… Тогда-тоПоявляется внезапноНа столе мой сад богатый.Жизни радуются все,Наступает миг счастливый:На столе зимою зреютГруши, персики и сливы!Груши — в маринаде, значит,Вишни, — стало быть, вишневка,Сливы, персики — повидлоИ варенье, — вот как ловко!Лбы в поту: трудна работа,Люди лакомства хватают,За щеки они, за обе,Все, что схватят, уплетают!И становятся нам слащеЯства, и тепло, и речи,Лампа что костер пылает,И слепят огнями свечи.Развязались языки, —Любо поострить народу,Наконец, — прости, всевышний, —Раскрываем карт колоду.Проигрыш? Иль повезло?Увлечен, как все, игрою,Слышу все ж: стучится в ставниГруша зимнею порою:«Ой, хозяин, мне темно,Ой, мне горько жить на свете!Хлещет голую меняПрутьями моими ветер!»Карты надо тасовать,Но в душе — тоска, надсада.Еле слышно я вздыхаю:О, как жаль, как жаль мне сада!