Поэзия социалистических стран Европы

Последний поцелуй,протяжный, словно пульман…Дымком прощально машет паровоз…И колея заламывает руки -утраченные дали!…Куда девалась давняя картина -ровесница развалин Стречно:Колумб в конце путиневедомую землю озирает?…Где ширь земли, что без конца и края?!Где беглецу пристанище найти?!Над омутами лес огруз и загустел…Печаль коровьих глаз… И вечер, льнущий немо.Блеск давних эпопей, непонятых вестей -загадочное небо…Последний поцелуй,такой же мимолетный, как комета…

Я облакам приветственно машуи брезжущим – какая даль! – планетам…Где, на каком бугре пасется черный конь?В возок Большой Медведицы впрягайте!Горит рожок в руках у почтаря -турецкий полумесяц выплыл…Явлюсь не вдруг,а как слова за мыслью,- чуть помедлив…Когда погаснут звезды и роса,дрожа, обнимет клевер и петунью,как мушки – вашу челку накануне…

ЭПИГРАФ К ОДНОЙ ЖИЗНИ

1Дырка иа дырке – два башмака,а под ногами – грязь да каменья.Ходит бродяга без кошелька

от воскресенья до воскресенья.Будет иначе! В шаткой судьбенет, кроме веры, другой опоры.Палкою служит она в ходьбеи устрашеньем для пёсьей своры.2Если погасят солнце его,-Боже смешной мой, это пустое,-где бедняка найти моего?В желтых подсолнухах, в синем зное.Если ж не песня выйдет, а хрип? - Боже ты мой, и это не новость.Воды текут среди тесных глыб,а в ассонансах звенят на совесть.– Нищенский посох, рычаг творца,и ошельмованный он от Бога.Нет, у поэзии нет конца,

как без конца и моя дорога.

МОСКОВСКИЙ ВЕЧЕР

Так что же я искал под стенами Кремлянаедине с его высокой славой?Как выразить, о чем поведал мнесияющий в ночинад строем башен темныхогромный алый стяг?От чужаков ли вероломныхон стережет покой Москвы?Иль, может, разгоняя мрак,царей поверженных пугает?Внезапно расступаются столетья -старинные полкипо камню древнему шагают.Он помнит их. Седая старина

над ним сомкнула грозные штыки.И вторит эхом ей кремлевская стена:Гей, гори, костер, гори,высоко в горах гори,до зари юнацкой!

* * *

Когда людей признаешь в людях,стих будет на устах у всех,и снова смоет половодьевесенний лед, осенний снег.О, как убог – себе мы скажем -был век войны, заклятый век:когда поэт не нужен людям,чужд человеку человек.

ИЗ ПУТЕВОГО БЛОКНОТА