Поэзия социалистических стран Европы

Поезд твой оторвался от сумерек станционных, и вдруг стемнело.Меж деревьев залегшее горе этот миг уловило,черной массой осело на души и на кроны деревьев.Но до Кунцева уж докатился поезд твой, отчаянья полный(там Багрицкий смотрел когда-то на созвездья,и, задыхаясь, все пытался понять он что-то).И похоже, что в бездне небесной никаких уж и звезд не осталось,а до нас долетает одно лишь сиянье былое -извивающиеся обрывки нитей с прялки, давно казненной.И печально существование за вагонными окнами,будто уж не поезд идет, а струится река, так и бакены меркнут.Ночь везде – впереди и сзади.На сгустившемся небе томятся только несколько звезд забытых,мгла течет безутешным потоком и безмолвно ширится морем.Я сажусь на рельсовый берег: надо мною застыло время.Ты сейчас открываешь двери нашей квартиры,и в руке твоей ключ короткий и другой, подлиннее.Успокойся! И я успокоюсь. Мне страх опостылел.

Плохо быть одному во мраке затемненного этого мира.Мы не можем жить друг без друга.

* * *

Зачем же люди плачут по домам,не выходя на улицу, не собираясьна площадях, открытых всем ветрам?Зачем они, от боли содрогаясь,прижав к глазам измученным платок,рыдают немощно? Из этих слез соленыхтакой бы ринулся по городу потокбушующий, от этих горьких стоновтакой бы смерч пронесся но жильюи грозное перо такие б обвиненьявписало в книгу, Венгрия, твою,-что даже мертвые во всем твоем краювосстали б, требуя отмщенья!

* * *

Черные руки вздымают мосты.Мертвые люди вздымают персты.Мать моя, руку вздымаешь и ты.Черною тенью скользят облака.С визгом и воплем несется река.Давит ее человечья тоска.Нет ей покоя от мертвых гостей.Русло от боли сжимается в ней.Волны – и те человечней людей.Вихри – и те человечней врага.В ужасе гонят они облака.Полная слез, негодует река.

РАЗДУМЬЕ

Буря прошла,

отгремела гроза, улетая.Всхлипнув от слез,засыпает в кроватке дитя.Падая наземь,струится вода дождевая,тихо лепечутпоследние капли дождя.Мать моя смотритсквозь окна души моей снова.В сердце мне льетсясияние светлых очей.Плачет душа,но отчаянья нет уж былого.Только слеза моявсе горячей…

* * *

На плечах – полсотни годов.

В голове – полтыщи стихов.Нарастает горечь во мне…Не до шуток, не до пустяков.С этой горечью, с этой старостью,с этой бренностью и усталостью,словно крыша в день буревой,смерть трещит над моей головой.На дворе весны новосельесоком жизненным орошено.Мне бодливое это весельеНи к чему, Только мучит оно.Вслед легенде, я повторяю:«Для чего ты оставил меня?»И кричу я, в огне полыхая,что во мне уже мало огня.

* * *