Поэзия социалистических стран Европы

Шел старый Магдон домой из Остравы.В бартовской остановился харчевне.Вылетел вон с головой разбитой —Плакала Маричка Магдонова.С рельс вагонетка с углем соскочила.Насмерть пришибла вдову вагонетка.Плакало пятеро бедных сироток.Старшая — Маричка Магдонова.Кто их накормит? Кто слезы осушит? —Будешь их матерью? Будешь отцом их?Сердце хозяина шахты пожестче,Чем у тебя, Маричка Магдонова.Сколько лесов у маркиза Геро,Разве он дров для сирот пожалеет,Если отцы в его шахтах погибли?

Верно ведь, Маричка Магдонова?Маричка мерзнет в нетопленном доме… Хворосту в горных дубравах без счета.Видел бурмистр, как ты хворост вязала,Выдаст он, Маричка Магдонова?Что за жених это избран тобою?Штык над плечом и перо на шляпе?Что же, вы вместе пойдете во Фридек?Свадьба там, Маричка Магдонова?Что за невеста? Глаза опустила.Белый платочек к глазам приложила —Горькие слезы текут неустанно.Что с тобой, Маричка Магдонова?Фридек смеется. Бары довольны.Дамы из Фридека тоже довольны.Хохфельдер видит тебя из окошка.

Как же быть, Маричка Магдонова?В хате нетопленной плачут детишки.Кто их накормит? Кто слезы осушит?Разве хозяин поможет сироткам?Бедная Маричка Магдонова.Маричка! Видишь — река пред тобою?Острые камни под бурной водою.Слышишь, как волны ревут по утесам?Девушка с гор, ты все понимаешь?Вот и конец! Метнулась, как птица,Черные косы за скалы цепляются.Белые руки кровью покрыты.С богом, Маричка Магдонова!Кладбище тихое есть в Старых Гамрах.Там — без креста, без венка, за стеною,

В бедных могилах — самоубийцы.Там лежит Маричка Магдонова.

Кто на мое место?

Перевод К. Бальмонта

Так мало крови во мне, а она еще льется и льетсяИз уст.Как будет уж дом мой пуст,И буду я гнить, и трава надо мнойВзрастет и, цветя, заблестит,Кто займет мое место,Кто поднимет мой щит?Окутанный дымом витковских печей,В глазах моих ночь и огонь из ноздрей,Я встал,И солнце горело, и вечер светился,Нахмуривши брови, врагов я считал,

На ком-то из них и венец был алмазный,Метнулся из шахты я, темный и грязный,Но каждый увидел мой гнев, мой отпорИ длань рудокопа из гор.И крови так мало во мне, а она еще льетсяИз уст.Когда же мой дом будет пуст,И буду я гнить, и трава надо мнойВзрастет, заблестит,Кто стражем займет мое место,Кто поднимет мой щит?

Иржи Волькер

^{88}

Мостовая

Перевод Л. Мартынова