Поэзия трубадуров. Поэзия миннезингеров. Поэзия вагантов

В советах мудрых изощрен,Я всем влюбленным их давал,Но сам, хоть нынче и влюблен,Таких советов я лишен —И вот успеха не искалДарами, лестью, клеветой:Любовь по-новому мне зрима —Чиста, добра, неугасима.Тому же, кто иным прельщен,Я в помощи не отказал.Пусть мой совет усвоит онИ будет удовлетворен —Получит то, чего желал,К тому же с общей похвалой(А ею брезгать нетерпимо,Молва всегда неумолима).

Итак, кто был одной из донн,Чьей дружбой он бы щеголял,С пренебреженьем отстранен,Тот донне угрожать волен;А резче отповедь слыхал —Дай донне по носу рукой:Со злючкой злость необходима,Иначе цель недостижима.Коль больше встретит он препон,И тут бы пусть ие унывал,—У недотроги свой канон:Кем не один стишок сложен,Такой, чтоб донну задевалЗлословьем или похвальбой,Кто девки не пропустит мимо,Чей дом не келья нелюдима,—Тот донной не пренебрежен:

На любопытстве он сыграл!Но путь такой мне не сужден,Моим же сердцем воспрещен.Когда б успеха и не знал,Я все же с донной, как с сестрой,Что нежно, преданно любима,Хранил бы скромность нерушимо.Но должен быть предупрежденЛюбой, кто мне бы подражал:Тоской он будет изможден,Да и глупцом провозглашен.Уж лучше б скромность нарушалИ с тою донной и с другой(Хотя притом недопустимоИ бушевать неукротимо).А я, сознаться принужден,

Любви услад не испытал(Хоть этим, право же, смущен).И лишь недавно награжденМне милым перстнем, что блисталНа ручке... но молве людскойГрех то предать, что столь ценимо.Нет! Тайна бережно хранима.Лишь вы, Жонглер Прекрасный мой,Вы знаете неоспоримо,Какая Донна мною чтима.Я шлю свой верс в Родез родимыйПусть там пребудет невредимо! 

ГРАФИНЯ ДЕ ДИА 

* * *

Мне любовь дарит отраду,Чтобы звонче пела я.Я заботу и досаду

Прочь гоню, мои друзья.И от всех наветов злыхНенавистников моихСтановлюсь еще смелее —Вдесятеро веселее!Строит мне во всем преградуИх лукавая семья,—Добиваться с ними ладуНе позволит честь моя!Я сравню людей такихС пеленою туч густых,От которых день темнее,—Я лукавить не умею.Злобный ропот ваш не стих,Но глушить мой смелый стих —Лишь напрасная затея:О своей пою весне я! 

* * *