Поэзия трубадуров. Поэзия миннезингеров. Поэзия вагантов

В несчастии поется поневоле.Напев мою заботу бередит,Чтобы заботе умереть от боли.Давным-давно я на нее сердит.Я столько претерпел уже обид,Что песнь для ран моих подобна соли.Мой помысел отчаяньем убит.Когда любовь сочла меня достойнымТаких страданий и такого гнета,В своем очарованье беспокойном

Блаженство мне сулят мои тенёта.Пускай в напеве жалобная нота.Когда палимо сердце пленом знойным,К награде, может быть, ведет забота.От госпожи вдали я пропадаю.По временам даюсь я диву сам:Нисколько я не рад чужому краю.Я сохну не по дням, а по часам.С ней быть! За это жизнь мою отдам!К ней возвращусь -— и снова прогадаю.Удачи нет нигде — ни здесь, ни там.

С ней быть! Какая мука и тревога!Глупец, вблизи подобного огняУберегись попробуй от ожога!Своими совершенствами маня,Сжигает заживо она меня.С ней быть! А без нее мне в гроб дорога.Все тяжелее мне день ото дня.И я прельстился чудом этой плоти.Так нетопырь на свет летит стремглав,Чтобы сгореть в погибельном полете.

Как этот блеск обманчивый лукав!Неосторожный, жизнь свою поправ,Себя сгубил я по своей охоте,Прав перед ней, перед собой не прав. 

* * *

Должно быть, сам себе я враг исконный.Любимая пренебрегает мною.Пускай ко мне другая благосклонна,Я не прельщусь красавицей другою.Одна твердит, что я любви не стою,Я сам суров с другой, в меня влюбленной.

Их две, но нет мне счастья ни с одною.Когда бы только ведать мне вначале,Что днесь таких сподоблюсь я наград,Что мне любовь сулит одни печали,Вовеки не любить я был бы рад.Безумец, я блуждаю наугадИ новых бед страшусь в моей опале.В своих невзгодах сам я виноват. 

АЛЬБРЕХТ ФОН ЙОХАНСДОРФ

* * *