Поэзия трубадуров. Поэзия миннезингеров. Поэзия вагантов

Счастье в мире и веселье.Мир весну прославить рад.Нет, однако, и доселеВсяким пагубам преград.И хотя кругом разврат,Радость новая пришла.Злой обычай виноватВ том, что всюду столько зла.

* * *

Пусть завистникам досадно.Мне до них какое дело.Зависть — будь она неладна! —Злопыхателей заела.Жизнь такая безотрадна.А моя душа и телоРадостей взыскуют смело.Нет счастливее удела,Чем предаться им всецело.

* * *

Ни числа, ни счетацветам в апреле.Зеленеют буки,лист на липах свежий.

После перелетаптицы запели.Сладостные звуки!Счастье птичье где жеТам или тутих любовь, их приют. Пускай поют.Петь зимою пташкам неохота.Обрадовались птицы,что на каждом стеблеЦветы в апрелепод синим небосклоном.Птицам не сидится,и, ветви колебля,Запрыгали, запелив шатре своем зеленомНа долгие дни.Этим птицам я сродни.Петь бы мне, как и они,песней мне бы тоже насладиться.Я с моей кручинойсовладать сумею,Лишь бы меня, грешного,госпожа простила,Когда я с повинной

предстану перед нею;Или, безутешного,приберет могила,Покаянный мой вздох,пока совсем я не иссох,Услышит бог, чтобы врасплохне застала рыцаря кончила.

* * *

Давно твердятМне все подряд:«Любить седого—сущий ад!»Что ж, виноват.У женщин разуменья нет.Дурак набитый — ваш предмет,Зато не сед.Новинкам честь!Резвушка ЛестьГотова злату предпочестьХотя бы жесть.Имеет молодость успех.Затмили молодые всех.И смех и грех!

* * *

Господь! На белом светеЗа меня в ответеЖенщина, в чьи сетиПопался я, грешный.Клятвою поспешнойВвержен в ад кромешный,Смотрю, безутешный,На прелести эти,Как на розгу дети.

* * *

Перед ней не виноватый,Госпожу мольбами трону.Если б мог я, тороватый,Преподнес бы ей корону.Говорят, я бесноватый,Нет мне в жизни угомону.Госпоже я предан весь,Где б я ни был, там и здесь,Завтра, и вчера, и днесь.

* * *

Мои песни ей желанны,Вот и стала благосклонней.Мне залечивает раны.Вопреки любой препоне

Ускользает от охраны,Словно заяц от погони.Я ловлю на сходстве с нейНаших жен и дочерей.Всех зверей они хитрей.

* * *

Сотню тысяч звонких марок,Жемчуг, самоцветы в скрыне —Госпоже моей в подарокЛучше все доставить ныне,Чем погаснуть на чужбине,Словно брошенный огарок.Ей отдать я был бы радСамый драгоценный клад.Но лишь стихами я богат.

* * *

Щебечут птицы по весне,Завидев дерево в цвету.Снова теперь я радость обрету.От этих песен легче стало мне.Вознагради, господи, ту,Которая в чужой стране,Когда мне жить невмоготу,Мою пригреет нищету.

* * *