Пока без названия (СИ)

Квартира, которую снимал Митчелл, как и полагается обычному трудяге, была лишена всякого рода роскоши или, точнее, излишних удобств: одна комната, она же кухня, небольшая ванна и крошечный балкон. На небольшом столике в прихожой стоял старый, грязно-серый, покрывшийся слоем пыли телефон.

Бросив куртку на столик, Митчелл лег на кровать. Первые несколько минут его мысли витали где-то в далеке, но потом они, одна за другой, лавиной обрушились на него. Из глаз медленно покатились слезы. Его руки затряслись в бессильной злобе, схватив первое что попало под руку - старый механический будильник - Митчелл швырнул его в стену. Оглушительный звон и треск, видимо, услышал не он один.

В дверь постучали. С силой дернув ручку, седой мужчина влетел в комнату.

-- Какого черта ты делаешь, Митчелл? - крикнул он, но после замолчал.

-- Извини, Майкл. - выдавил поднявшийся на ноги мужчина.

Он быстро вытер лицо ладонью и посмотрел на своего соседа.

-- С тобой все в порядке? Я тебя таким не видел.

-- Да, все хорошо, не обращай внимания, я ... Неважно. - махнул рукой Митч.

-- Если тебе что-то нужно...

-- Все нормально.

-- Как твоя сестра?

Митчел расстроено опустил взгляд и поджал губы, эта тема, казалось, одна из немногих, что способна его по-настоящему расстроить.

-- Пока не ответила. Буду надеяться на лучшее, спасибо, Майкл.

Майкл кивнул головой и молча вышел, закрыв за собой дверь.

Сестра Митчелла - Анжела - тяжело заболела год тому назад, ради неё он оставил свою непыльную работу в пригороде и перебрался поближе к городу. Промышленные районы хороши тем, что в них полно работы для мужчины средних лет, умеющего делать хоть что-нибудь. Первое время Митчелл работал без выходных, вкалывал как проклятый, отправляя почти все деньги на счет госпиталя, в котором она проходила лечение.

Они переписывались, из-за болезни телефонные разговоры были под запретом. Она писала ему о том, какие хорошие сиделки и врачи с ней работают, как проходят её больничные недели. Но, полмесяца назад она затихла. Митчелл позвонил в госпиталь. Он тогда не на шутку разволновался. Доктор, на которого переключили звонок, сказал что с ней все в порядке, и что у неё просто мало времени.

Эта история стала достоянием его соседа, Майкла, по чистой случайности. Митчелл долго держал все в себе, поэтому был не против поделиться своим несчастьем. Он не жалел об этом. Майкл не был болтуном или сплетником, он просто интересовался её здоровьем и иногда заходил к Митчеллу с парой бутылок пива.

Майкл не изменил этому принципу и сейчас. Через четверть часа он снова постучал в дверь. На этот раз более спокойно, и открыл её только после хозяйского "войдите". Когда он услышал об увольнении, он удалился еще раз. На этот раз он вернулся с бутылкой какого-то особенного виски. Митчелл почти не употреблял алкоголь, но последние события в его жизни, кажется, упорно толкали его к этому.

Прямоугольное, строгое лицо майкла скруглялось с каждой выпитой рюмкой. Они никогда не были большими друзьями, но в этот вечер их объединяли похожие проблемы и алкоголь. Майкл рассказал о своей жене, детях, об алиментах и, конечно, о хорошем виски.

**

Следующие три дня Митчелл пытался прийти в себя. Голова раскалывалась на части.

Раз в несколько часов он вставал с кровати и шел проверять почтовый ящик. Каждый раз он говорил себе, что нужно подождать.

Каждый день без работы означал меньшую сумму перевода для лечения Анжелы. Пришлось идти на крайние меры: Митчелл устроился временным рабочим на один из перерабатывающих мусор предприятий. Платят меньше, работа тяжелая, нудная.

Прошла неделя, первые деньги он отдал за аренду квартиры. Всей суммы не набралось, но хоть что-то.

Как-то вечером Майкл принес ему газету с вакансиями в городе, это неплохо подняло его боевой дух. Митч взял выходной и принялся обзванивать каждого, кто предлагал близкую к прежней оплату. Это сговор, или каждый работодатель обещает вам перезвонить?

Следующий день был неплохим, Митчелл получил несколько звонков и собирался идти на собеседование, взяв еще один отгул. Кажется, мусорный завод затаил на него обиду.

Вернувшись с работы, он привычно плюхнулся на кровать и ненадолго закрыл глаза. Казалось, проблемы отступали. Все кроме одной - Анжела не отвечала на его письма уже три недели.

Звонок телефона вывел Митчелла из небольшого транса. Встав на ноги, он поспешил к трубке.

-- Ало? - наигранно, деловито спросил он.

-- У вас одно не прослушанное сообщение: "Митчелл, слушай внимательно. Парк рядом с 37 авеню, сверни с тропинки возле дерева с золотым листом. Ты увидишь большой валун. Сделай восемь шагов в сторону севера, ты найдешь там рюкзак. Запиши все на бумагу". - Автоответчик выключился и в трубке раздался продолжительный гудок.

Митчелл бросил трубку и отошел от телефона. Странный голос, непохожий ни на какой, но одновременно такой знакомый. Он сел на кровать.

-- Что за черт? - шепотом протянул он и подошел обратно.

Пригладив волосы, оглянувшись, он снял трубку он прослушал сообщение еще раз.